por la huella del diablo

Diálogo intercultural en la obra de J.C. Bustriazo Ortiz

2011-10-07T09:40:00.000-07:00

por álvaro urrutia

Yo les pregunto y a las gentes duchas
Qué es esta música que se me bifurca?
Valse, ranchera, polca, si es mazurca,
Minué del ángel, chotis de la bruja?
Esta feliz sonorería oriunda
Del corazón, de la pasión nocturna,
La rara avis que me canta y turba,
Me amasa nuevo, que me descorrunta?
Yo no lo sé. Son hartas las preguntas.
Quid de la sien, la lengua. Me disculpan? (2)
Vigésima Séptima Palabra, Bustriazo Ortiz.

Pensar las pampas nos obliga a trascender el mero territorio, a indagar sobre quiénes lo transitaron y quiénes lo habitan. Comprender la dinámica de un espacio geográfico es recuperar y escuchar sus voces, es decir, iniciar un proceso deliberadamente no objetivo. No nos servirán para este fin sino de forma secundaria los datos fríos, cuantitativos. Es necesario invertir la lógica del conquistador-invasor con la que se avanzó violentamente sobre estas tierras a pesar de quienes las habitaban, que veían así a las mujeres y los hombres que andan las pampas como la contracara del Estado-Nación (3). La tarea es asumir a lo otro, a lo negado como parte esencial, por lo tanto insalteable, de nuestra realidad.

Rodolfo Kusch en América Profunda distingue entre la pequeña historia y la gran historia. La primera está ligada al Ser alguien paradigmático de la cultura eurocéntrica encarnado en el ideal del progreso; y la segunda al Estar, propio de los pueblos originarios de América (4). A esta última la caracteriza como parte del “ciclo del pan”, y a la primera como sujeta al mero “ciclo del mercader” impuesto e inesencial para la vida. Nuestra intención, como dijimos, es comprender las voces que no están reproducidas en la pequeña historia, por eso emprendemos el camino sinuoso de la gran historia. El otro del sistema, el excluido de todo relato, de toda historia, de la conciencia es el sujeto irreducible de este trabajo. Vencidos cuya real presencia no aparece en la “pequeña historia”. No hay alquimia para escuchar estas voces. Es necesario reconstruir, en la medida de lo posible, el andar de los vencidos de nuestras pampas. Es decir, cómo se fueron reformando, metamorfoseando y reciclando identitariamente para resistir desde el lugar físico y cultural al que fueron confinados.

Las clases metropolitanas dominantes, de la mano del imperio de turno, necesitaron a lo largo de los siglos crear un mecanismo que les permita motorizar sus fines, teniendo como sacras razones o escudos la providencia al principio y el progreso después. Así pensaron el “nuevo mundo” en que les tocó estar en binomios excluyentes: el salvaje (inhumano y natural) en oposición al hombre blanco, el habitante rural y el paisaje a la metrópolis. Esta dualidad fue consolidada con gran genio, para el tiempo que le siguió, por Sarmiento con su “civilización o barbarie” (5). Sobre estos cimentos ficcionales y negadores se edificó un relato homogéneo basado en principios ahora inconfesables.

El lado del binomio más desfavorecido, castigado y despreciado, el que no aparece en la historia oficial sino como sometido irredento, es por supuesto el de los vencidos. Son principalmente los pueblos originarios, sin duda los primeros desaparecidos de nuestra historia como lo explicita David Viñas, los gauchos de las campañas, los luchadores anarquistas de las primeras décadas del siglo XX, los trabajadores rurales confinados en las distancias del territorio casi despoblado, los que buscan recuperar o conservar sus tierras, o los desplazados a los bordes de las ciudades. De ellos sólo se cuentan gestos irracionales que deben ser normalizados a cualquier precio por el bien de la civilización. Sobre ellos cae y cayó la represión no sólo física sino también cultural por parte de las clases dominantes, casi siempre al mando del Estado. No sólo se los confinó en el territorio a las grandes distancias rurales o a los márgenes de las ciudades sino que sus lenguas son negadas, y su historia es apócrifa (6) o mera suma de anécdotas. Escuchar las voces de las pampas es exceder las fronteras del relato impuesto hacia lo oscuro, es conversar con los sujetos reales de este territorio. Pero no alcanza con esto, también hay que escuchar lo que dicen las vetas que se abren en la lengua. La gran historia no tolera una lengua homogenizadora y, en cambio, la fractura desnudando sus límites. La voz de la pampa, es decir la de los vencidos que transitan y transitaron estas distancias, está destinada a sobrar a la lengua traída por el conquistador-invasor.

La obra poética de Juan Carlos Bustriazo (7), llamada por él Canto Quetral (8), nos servirá para develar qué esconde la pequeña historia. Qué nos dicen los relatos que puede escuchar y hacer voz el poeta. De su vasta poética, de más de 70 libros, retomaremos dos aspectos cronológicamente sucesivos, que muestran la profundización en la comprensión de la vida en las pampas, precisamente en la Provincia de La Pampa. En primer lugar la empatía de su poesía con la cotidianidad de los vencidos, y en segundo lugar su andar tras la huella de una voz, cargada de historias, que excede las fronteras de nuestras lenguas.

En una primera etapa, más cercana al cancionero popular, el poeta se interesa por los desposeídos de La Pampa, dándole el lugar de protagonistas en sus escritos. No lo hace desde el andar de una lucha política sino desde la empatía con mujeres y hombres particulares, habitantes de un territorio en que la clase dominante del Estado no vio más que un desierto a repoblar. Los personajes de los que en esta etapa se ocupa Bustriazo Ortiz son jornaleros, hachadores, peones rurales, pobladores en su confinada cotidianidad en tierras adentro (9). Personas que Bustriazo conoce caminando la pampa honda en campamentos, fogones, peñas y bares. Sus apellidos, cuando no mapuches, son Benavidez, Calderón, Cabral, Correa, Navarro, Ortiz entre otros, sin duda cicatrices del doloroso e infame genocidio argentino-chileno que los dejó dueños de nada y les impuso un nombre no “indio”, no paisano (10). Condición necesaria para ser considerados sin más dificultades por ambos Estados. Sus identidades fueron veladas. Nuestro poeta nos representa sus vidas en una cotidianidad dentro del paisaje pampeano que los devuelve a su real historia, la que se pretende negar. Los recontextualiza como pueblo encarnado en un territorio, explicitándolos herederos de Pincen, Calfucurá, Catriel, Yanquetruz entre otros, y los hermana con piedras, ríos, salitrales y vegetación. Así sus nombres directa o indirectamente impuestos se convierten en lo que realmente son: mero ornamento, huella del genocidio y su continuidad socio-cultural, que poco dice del proceso identitario de estos habitantes de las pampas.

Mostrando a estas mujeres y hombres en su cotidianeidad rural los sumerge en una tradición de la que nunca se apartaron, que poco o nada tiene que ver con la instaurada por el Estado-Nación argentino, y sí con un modo de estar en el territorio. Modo que es incluyente y asimilado rápidamente por el inmigrante continental al igual que por el europeo, ya que implica la praxis básica para sobrevivir en nuestras distancias. Las necesidades primarias comer, sobrevivir y reproducirse, que Kusch caracteriza como Ciclo del Pan, no dejan de ser una lucha cotidiana en el día a día de estas tierras, la otra cara del Estado capitalista.

La segunda etapa sin duda es la que nos parece más importante. No abandona la temática de los poemarios anteriores sino que redobla la apuesta. Advierte que no alcanza con la mera empatía del poeta, hay que dar otro paso aunque se vaya más allá de nuestra lengua. Esta no deja de ser un fruto de la hegemonía del conquistador-invasor, y nombra en cuanto dominante. Es necesario para salir del rígido esquema de la pequeña historia trascender la lengua, obligarla a decir lo que no puede, hasta forjar las grietas por las que invada lo negado. De esta forma Bustriazo Ortiz profundiza muchos de los aspectos presentes en la etapa anterior. El uso de neologismos y la toponimia pampeana repueblan sus poemas. Estos recursos no parten de un capricho arbitrario del poeta sino que tienen su origen en la lengua popular de la que él es parte y deudor. Sus neologismos están impregnados de la voz de los vencidos, que necesariamente rebalsa el lenguaje.

Bustriazo no se reconcilia. Se para, hace pata ancha, sobre la grieta. No tiene otra opción que la lengua española la usa, la modifica, la fractura. La inunda con una sonoridad que resuena desde todos los tiempos, con todo el paisaje; que hace rebalsar cada palabra hacia el neologismo. Y la hace dialogar con las voces negadas, con las huellas de los antiguos de la pampa honda y con las lenguas que quisieron exterminar.

Los mitos, historias, anécdotas de las pampas se transfiguran en sus versos en universo simbólico que reúne eslabones perdidos u olvidados. De esta forma quedan unidos en un mismo relato la memoria de los primeros habitantes de estos lares durmiendo en una cueva, el cazador tallando una de las escasas piedras para convertirla en flecha, las resistencias indias del siglo XIX, un paisaje pampeano regado de sangre, un pueblo metamorfoseándose esperando agazapado en boliches y peñas. Este trabajo lo hace retorciendo la gramática, imponiendo por sobre ella una sonoridad que retoma la memoria colectiva fruto de un genuino diálogo intercultural, al servicio de la subjetividad creadora de nuestro poeta. A modo de ejemplo, la poesía 8 del poemario Unca Bermeja refleja alguno de los aspectos más importantes que hemos nombrado:

“8
oh mi dormida entre mis brazos
cuántos siglos que no teníate
desde los abrigos hollinosos
entre los valles primigenios
desde las cuevas de piel verde
desde los aleros silbadores
desde las cópulas del guanaco
desde las cruces laberintonas
y eran lo creado las pinturas
y entre nosotros cuántos desmayos
una vez fuiste una fogata
fuísteme un sol como en desvarío
y yo pintábate en el vientre
una guarda con miel de abejas
lleguéme herido de una caza
y hierba fuiste forma del unto
entre los cueros de la noche
con el color de la piedra madre
oh mi dormida entre mis brazos
y yo velaba en los pedernales!”
(Bustriazo Ortiz, 2006, pag. 14)

Los pronombres enclíticos, los neologismos y un orden que sólo hace pie en la sonoridad son el material con el que Bustriazo Ortiz construye un decir por encima de la lengua. Un decir que quiere ser eco de las voces de los vencidos de las pampas. Los encuentra en un deleite amoroso, tan intenso que sustantiva una expresión admirativa (oh), más allá de los siglos, con la reminiscencia de abrigos hollinosos, cuevas de piel verde, aleros silbadores y de la herida de una caza; y acaba lamentándose y yo velaba en los pedernales. Voces que en diálogo sincrónicos e interculturales buscan un decir poético que, aunque subjetivamente creativo, sea fiel a la gran historia de las pampas; es decir, a la memoria de los vencidos de esta tierra.

En Canto Quetral de Juan Carlos Bustriazo Ortiz queda explicitado alguno de los procesos identitarios de esta porción del sur de nuestra América profunda. Es necesario comprenderla como un proceso dialogal entre culturas que jamás se resolverá ni detendrá. Solo nos queda crear mecanismos para correr los velos, y en caso de ser necesario destruirlos, para que pueda aparecer lo negado en su real eficacia social, cultural y política.

Notas:
2 Poema de Juan Carlos Bustriazo Ortiz de su libro Libro del Ghenpín (1977), incluido en la antología Herejía bermeja.
3 David Viñas, en Indios, ejércitos y frontera, denuncia su ideología: “Ellos son “los diferentes” y “los imposibles de asimilar”, los que oponen su opacidad esencial a la fluidez indispensable para que el espacio nacional resulte moderno y eficiente. En verdad, los principales componentes que perturban, impiden y postergan que la Argentina se convierta definitivamente en un país capitalista.”
4 Rodolfo Kusch. América Profunda.
5 Domingo F. Sarmiento. Facundo.
6 Ya en Radiografía de la pampa Martínez Estrada sentenciaba: “Si la vida del indio es clandestina, la historia de Suramérica es apócrifa.”
7 Juan Carlos Bustriazo Ortiz (1929-2010).
8 Quetral: fuego (en mapudungun)
9 Juan Carlos Bustriazo Ortiz. Canciones del Campamento (1960), Últimas zambas del Piedra Juan (1969 /1964), Zambas del Piedra Juan (1954 /1959), Aires de cobre y sal (1954 /1963), Huellas de la pampa honda (1957) y Los poemas Puelches (1954 /1959). Obras Completas, Tomo I.
10 Dice Daniel Villar, en el prologo al libro Largas Noches en la Pampa de Claudia Salomón Tarquini: “Arrojados de su mundo a los arrabales de un mundo ajeno, los Indios desaparecieron, paradójicamente convertidos en argentinos censales mientras un novedoso ejercicio del poder los confinaba a la cotidiana condición de extranjeros: “ni vivos ni muertos”, cerca y lejos, diseminados, buscándose la vida sin darse tregua por los campos llenos de mercachifles y logreros”

Bibliografía:
- Benjamin, Walter, 2011. Tesis sobre la filosofía de la historia. La obra de arte en la época de la reproductibilidad técnica y otros escritos. Ed. Gogot. Buenos Aires.
- Bustriazo Ortiz, Juan Carlos, 2008. Canto Quetral/ Tomo I. Ediciones
Amerindia. Santa Rosa- La Pampa.
- Bustriazo Ortiz, Juan Carlos, 2006 (1973). Unca Bermeja y otros poemas. Ed. Intemperie. Santiago –Chile.
- Bustriazo Ortiz, Juan Carlos, 2007. Hereje Bebedor de la noche. Cd-audio.
- Bustriazo Ortiz, Juan Carlos, 2007 (1969). Elegía de la piedra que canta. Ed. El Suri Porfiado.
- Bustriazo Ortiz, Juan Carlos, 2008. Herejía bermeja. Ed. Ediciones en Danza. Buenos Aires.
- David, Guillermo, 2008. El indio deseado. Del dios pampa al santito gay. Ed. Las Cuarenta. Buenos Aires.
- Etchenique, Jorge, 2011 (2000). Pampa Libre. Anarquistas en la pampa argentina. Ed. Voces. La Pampa.
- Hernández, Graciela Beatriz, 2006. Cruces. Entre la religiosidad popular y la historia oral. Ed. Barricada. Punta Alta- Buenos Aires.
- Kusch, Rodolfo, 2000 (1962). América Profunda. Obras completas. Tomo II. Ed: Editorial Fundación Ross. Rosario- Provincia de Santa Fe.
- Kusch, Rodolfo, 2000 (1956). Anotaciones para una estética de lo americano. Obras completas. Tomo IV. Ed: Editorial Fundación Ross. Rosario- Provincia de Santa Fe.
- Kusch, Rodolfo, 2008 (1954). La neurastenia literaria. La negación en el pensamiento popular. Ed. Las Cuarenta. Buenos Aires.
- Martínez Estrada, Ezequiel, 2001 (1942). Radiografía de la pampa. Ed. Losada. Buenos Aires.
- Salomón Tarquini, Claudia, 2010. Largas noches en La Pampa. Itinerario y resistencia de la población indígena (1878-1976). Ed. Prometeo Libros. Buenos
- Sarmiento, Domingo F., 1999 (1845). Facundo. Ed. Emecé. Buenos Aires.
- Yunque, Álvaro, 2008 (1960). Calfucurá. La conquista de las pampas. Ed. Biblioteca Nacional. Buenos Aires.
- Viñas, David, 2003 (1982). Indios, ejércitos y frontera. Ed: Santiago Arcos Editor. Buenos Aires.
- Viñas, David,1997. Grotesco, inmigración y fracaso: Armando Discepolo. Ed. Corregidor. Buenos Aires.
- Spíndola, Jorge, 2008. Pueblo Mapuche y fronteras culturales. Suplemento Confines nro20. Revista: El extremo sur. Comodoro Rivadavia.
- Ajens, Andrés. Del Exterminio. Inédito, se puede consultar.

2011-03-08T14:18:00.000-08:00

Invitación al bello abismo. Jerez volcado. Jorge Spíndola.

2010-09-08T06:23:00.002-07:00

por álvaro urrutia

…con esta piedra del azul

te regalo la imagen de unas manos bajo el agua

mis dedos fríos desdibujándose en la corriente

mientras la sombra de la montaña crecía sobre el río…

Desde Mátame si no te sirvo y Calles laterales Jorge Spíndola viene arrojando a nuestras caras una poética que, paradójicamente desde las voces regionales que lo acechan, va corroyendo, oxidando y erosionando (como la sal y el viento) las fronteras que pretenden clausurar los bellos abismos de toda poética universal. Su lucha incansable va al choque contra lo limitante: antídoto abortivo contra toda creación, tanto artística como política. La materia prima de su poética es arisca y terca; su esperanza comienza al burlar los limites.

Entre tonos dialógales y metáforas que estiran el lenguaje para aprehender las distancia patagónicas el genio de nuestro poeta se decide, una y mil veces por la barbarie. No duda. Elige la voz del puestero, acompañado solo por el paisaje, anhelando el amor de Thelma Tixou desde el póster entre latas de aceite; al ciclista atropellado al costado de la ruta; al chilote curado pidiendo a su esposa que lo deje entrar; a la puta vieja vendiendo loterías… elige para su poesía talones mascados de ginebra. Con sensibilidad inapelable exprime y le saca jugo al fracaso civilizatorio de la Patagonia, que nos habla desde los márgenes de las ciudades petroleras y desde la soledad y olvido que padecen quienes habitan las grandes distancias rurales de este territorio del sur.

En el último poemario, que nos ofrece el suri porfiado, con aún más profundidad que en Mátame si no te sirvo y Calles Laterales, Jorge Spíndola dejando caer la botella inunda las líneas, los limites, burlándose de las fronteras. Jerez volcado esta acodado a la barra de un bar, de un boliche; de esos que son protagonistas inescapable de la fría e inmensa Patagonia. Las grandes distancias que parecen desunir todo el tiempo, encuentran en estos parajes, su lugar y tiempo de unión, de síntesis. En sus conversaciones apasionadas se rearma la multiculturalidad que está en la base de nuestra realidad. Esta oralidad indomable e impredecible es la materia de la que se compone el nuevo poemario del poeta de Trelew.

Desparecen los lados, las fronteras caen derrotadas ante los ojos sensibilizado que mira desde la barra. Fluyen libremente las voces que nuestro poeta acompaña con su lira. Los versos se dejan mover entre cierto regionalismo, acompañado por la tradición y las condiciones geográficas, y las angustias barriales, que Spíndola nos muestra fértiles llenas de inmigrantes, desplazados, desalojados, desempleados, silenciados y olvidados, solo cuando no son maltratados. Despojado el borde, que pretendía debilitar clausurando lo diverso, de su poder hace falta, no una mirada apoyada en un mentado progreso, sino unos ojos que se muevan danzando embriagándose con los verdugos de los limites.

Los personajes de sus poesías, como bien dice Raúl Mansilla, son antihéroes y antiheroínas, únicos e irrepetibles en su cotidianeidad. La intemperie diaria los enfrenta con los vientos; los hace decidir con el corazón por la defensa de las victimas, y contra el sistema dominante, como en ese magnifico Tendal de voces entorno al suceso de las tres viejas borrachitas detenidas en el barrio el progreso. El libro de Spíndola, porque cada hombre es una línea móvil, sale a acompañar a Eufemia a su pequeña e inmensa odisea de buscar chapas a un pozo de petróleo abandonado para hacer este rancho y los corrales. Consuela a esa linda Loly que fue reina en la asociación chilena de comodoro rivadavia, primera dama del rokcanroll, que fue una gran inspiración, porque será madre de naciones / larga heredad andará por los caminos. El poeta, como los márgenes, entre las instituciones viciadas de prejuicios clasistas y “nacionalistas” y la palabra caminada de sus antihéroes no duda.

El poemario se cierra con una quinta parte llamada Fuchotun. Spíndola nos lleva a ese espacio temporal donde todo en la naturaleza acaba secándose y cayendo, pero solo como parte del ciclo, para que luego en el estadio que le siga todo renazca. En el otoño es donde todo en la Ñunquemapu (madre tierra) termina, pero solo para que todo comience nuevamente como cada año. Pero no nos acerca, quizás volviendo, a la naturaleza desde un romanticismo estéril; sino desde una decisión política. Ella va de la mano del anhelo de ser atrapado o contaminado por la sabiduría y paciencia del mapuzungún y sus hablantes. Esa lengua que no desentona con los paisajes patagónicos, que sabe de llanuras, cordilleras y vientos, y el valor con el que se debe resistir los embates que nos acorralan, nos marginan, nos niegan a la par del agotamiento de nuestros recursos.

Lo que queda frente a nosotros es un bello abismo que recargado de realidad reabre incansablemente los espacios y tiempos para el necesario cambio.

(publicado en "la costurerita", nro 2/3)

2010-06-12T16:48:00.001-07:00

publicada por los amigos de Tinta China (suplemento cultural del diario El Chubut de Trelew)...

Bustriazo Ortiz: ronronear de las ánimas pampeanas.

2010-01-27T21:02:00.000-08:00

Por álvaro l. urrutia.

"La riqueza de la pampa será para todos"

Juan Callfucurá

"piedras azules pasan volando"

Juan Carlos Bustriazo Ortiz

La Pampa seca es el territorio que se extiende, descansando, desde la precordillera hasta el sudoeste de la provincia de Buenos Aires; gran distancia sólo habitada por suelos arenosos, médanos, lagunas, salinas, alpatacos, caldenes, pumas, yararás, restos arqueológicos de un pasado no muy lejano...Huesos blancos de vientos y a veces, también, hombres. Lo que hay acá es paisaje, naturaleza. Lo telúrico y lo vegetal son los dominadores de este imperio. No es fácil la vida, quizás sea imposible, para quien desafíe a las ánimas de la pampa árida no convirtiéndose en paisaje. Éstas son celosas, saben de la necesidad que de ellas tienen los seres vivos, y reclaman ser escuchadas.

En muchas oportunidades estuvieron estas extensiones soledosas nombradas en la literatura argentina, pero las más de las veces sólo en forma arquetípica. Se arrojó sobre toda posibilidad de comprensión la palabra “desierto”. Arquetipo exagerado y cruel. Que duele en los ojos, en los cuerpos, en los huesos, en la sed transformándose en alcoholismo violento e indomable.

La palabra duele. En este espacio extenso, de vegetación espinosa que parece lastimar hasta el mismo viento, no puede existir sino un otro hostil e irracional: “salvaje”. Él no puede ser más que parte del paisaje, y por ello, a ojos racionales y civilizados, culpable de él. En un primer momento fue el “indio” quien anduvo estas distancias en cómoda armonía con la naturaleza, cruel, en el Malón, con quienes se les oponían. Después fue el gaucho, desdeñados en la pos-independencia, culpable también. Cruel por su proximidad con el “indio” y por su amistad con el paisaje. Pero en él la culpa no sólo le viene del exterior, como le sucede al aborigen, sino que también le viene de sí mismo, de su origen europeo, civilizado, y de su presente casi salvaje. El gaucho a pesar de su conocimiento de las pampas y su buena convivencia, aún no puede sentirse armoniosamente parte de ella, porque no fue su decisión sino que fue confinado, expulsado a estas tierras. Ahora las inmensidades son recorridas violentamente por grandes tractores, enemigos de algarrobos, caldenes y alpatacos, de animales, ánimas y paisaje. Amigos fieles de la palabra “desierto”, que acabarán al fin por hacer efectivo y cierto el uso del perverso arquetipo para nombrar nuestro territorio.

No es la voz del gran tractor, que dice insistentemente la palabra “desierto”, la voz de la pampa. No puede tener una voz ruidosa, enemiga de sí misma. Esta debe estar acompañada de la música que hace el viento y el vegetal espinoso al acariciarse sensualmente. Ella resiste esperando las jetas que sepan nombrar sus caprichos telúricos y vegetales. A ojos no muy oscuros, la derrota se presenta inevitable, pero ella acecha en aparente quietud, como el puma, y su ataque es silencioso. Sobre esos alambrados que encierran los campos, con la intención pueril de luchar con la inmensidad negándola, la pampa ataca, y nacen insistentemente retoños de piquillines y chañares que siempre acaban por destruirlos; sin duda con la intención de desalambrar.

La voz que esta tierra espera resistiendo es la voz-paisaje. Voz hermanada con la de sus hijos asesinados o conquistados, no en las pampas, sino en el “desierto”. Ella exige reconciliar, recuperar o recrear, nuestro ser con estas extensiones y con una forma armónica de estar en la naturaleza.

II

En la obra de Bustriazo Ortiz queda explicitada, como en pocos lugares, esta necesidad, y uno de los caminos de búsqueda. Nuestro poeta, como los originarios de las pampas antes de que Pedro de Mendoza tuviese que dejar abandonados caballos y ganados, es un hombre de a pie. El cuerpo de su obra poética, del Canto Quetral, tiene las patas bien apoyadas en estas tierras, hace pata ancha en ella. Su cuerpo imitando a los mágicos métodos baquianos se arroja sobre el suelo, apoyando la oreja, para sentir el latido de la Ñuquemapu (madre tierra). A la inversa que Guinnard, aquel cautivo francés de Callfulcurá, Bustriazo con cada uno de sus sentidos educados en las pampas busca encontrar el rumbo de la indiada para ir hacia ella, y no para escaparles.

En su merodear el territorio sus versos dieron con describir y sobre todo darle voz a ese sujeto de tierra adentro casi siempre invisibilizado por los arbitrarios recortes que se hacen a la hora de pretender abarcar estas distancias. El hombre hecho pampa, confundido entre alpatacos, chañares y caldenes desde los primeros escritos de Bustriazo es quien habla en estos versos. La cotidianidad y la conflictividad identitaria de esta inmensidad son la tierra fértil y sensual en la que crecieron sus setenta y pico de poemarios.

Es arriesgado tratar de definir coordenadas de una obra como la de Bustriazo que a penas conocemos en fragmentos, pero éste es un reto ante el que no voy a retroceder ni aquietarme. A contrapelo de las condiciones materiales, ya que he podido abordar la obra solo parcialmente, diré que visualizo dos etapas en esta poética. En la primera, las poesías se dirigen hacia la Pampa Honda, puntualmente va hacia la comprensión de esos hombres y mujeres que pueblan esas tierras, que aun hoy se la quiere ver como deshabitada: como un desierto. Sus protagonistas son hombres y mujeres en los campos en su cotidianeidad, y el paisaje de la pampa árida. Pero la profundización en este camino lleva ineludiblemente a Bustriazo a una segunda etapa. Porque estos hombres de tierra adentro, de nuestra América Profunda, están en unión indisoluble con el paisaje, con la Madre Tierra. Son chilotes, mapuches, ranqueles que saben que la tierra no discrimina, sino que hermana desde su irrenunciable condición de madre. La segunda etapa, desde el enfoque temático que en este momento me ocupa, es progresiva con respecto a la primera. Sobre todo lo que encontramos en ella es un magma, una unión orgiástica-amorosa de todas las voces de las pampas, a la que se le suma el cuerpo de nuestro poeta, empujado por los ronroneos de los antiguos de estas tierras.

III

Las animas de las pampas, como el felino, en su paciente espera solo dejan escuchar su ronronear entre las plantas áridas y espinosas. Bustriazo sabe del acechar redentor de los derrotados y silenciados. Entre los ruidos ensordecedores el Penca escucha que le dictan. Se detiene en las plantas espinosas, en los aleros silbadores, en las piedras decidoras, en los médanos negros, en las pinturas, en cada ser vivo, en las cópulas del guanaco, en los boliche. Todo tiene el ánima efervescente en palabras.

Bustriazo hermana su ser con los originarios, antiguos y contemporáneos. Se hace llamar Piedra Juan , atraído por una tradición de estas distancias de piedras poderosas. Como aquella piedra mágica (Cherrufe) que poseía Juan Callfulcurá (piedra azul) dominador de las pampas, que recibió su madre mientras lavaba la ropa, según cuentan; Bustriazo también tiene las suyas. Las piedras indias le hablan. Él se convierte en piedra. Dice: soy esa piedra que canta.

IIII

Con el rigor irreversible con el que decide la naturaleza, Bustriazo, el Piedra Juan, acompaña el desbordamiento simbólico que una y mil veces sacuden al continente todo. Deja que los bellos abismos amerindios le elijan el canto.

La lengua española impuesta por los opresores, padres del silencio, queda de rodillas, las más de las veces tirada en el cemento ante nuestra inabarcable realidad. El Penca Bustriazo la alza, la saca al viento para que la erosione, la aprieta contra sus amantes, enciende fuego con su dureza. Seca al sol la gramática mientras va al boliches a tomar algo y compartir historias. Con esta lengua se saca la tierra de los ojos, la pampa que se le viene a la jeta. Completa las palabras gastadas de tan austeras con adobe convirtiéndolas en neologismos telúricos, en tierra entrando por los ojos y por las orejas. Llenas por vinos conversados y acompañadas de piedras decidoras. Las palabras son, después de estos movimientos, símbolos de una historia que exige la redención de los vencidos.

Leer los libros de esta segunda etapa implica desandar un camino que ni siquiera se sospecha existente. La primer lectura es necesariamente insuficiente, porque el Piedra Juan recarga cada palabra de un universo simbólico pampeano que nos han ocultado. Sí consecuencia de nuestra desesperación perseguidos tendríamos que atravesar corriendo la pampa árida, al llegar al otro lado, nuestro cuerpo lastimado por espinas de alpatacos, chañares y piquillines, desde el dolor, nos haría entender la naturaleza de estas distancias; lo mismo sucede con nuestra alma al atravesar Unca Bermeja, Canción Rupestre o Elegías de la piedra que canta. Los símbolos recargados en materiales, llenos de voces de la pampa árida despiertan nuestra mente y nuestro cuerpo; obligan a emprender un nuevo camino, nuestro camino.

Ahora, el símbolo existe siempre y cuando exista un mito que lo comprenda. Toda la obra poética de Bustriazo Ortiz, imagino que también su vida, tiene una única e inabarcable destinataria. Es ninguna en Unca Bermeja, pero siempre es todas y dominadora de todo. Es mujer-hembra, mujer-madre y mujer-tierra. Es Ñunquemapu, Pachamama, Madre Tierra. Esta mujer que rebalsa sensualidad y fertilidad, madre de cada hombre, de cada árbol, de cada animal es el mito que recrea y pone en movimiento el Piedra Juan, es el suelo en el que hace pata ancha el Canto Quetral. Es el ronronear de las animas pampeanas despertando una mirada redentora. Es la nación en la que muchos queremos que haga pata ancha nuestra esperanza.

(texto leido en en 3° Jornada Canto Quetral "La Poesía de Juan Carlos Bustriazo Ortiz". Centro Municipal de Cultura -5 de diciembre 2009)

Recuperar el discurso. Apropósito de la obra de Francisco Felkar.

2009-12-15T13:53:00.000-08:00

Por álvaro urrutia

Lo particular y enredado de la realidad que se vive y padece en la ciudad de Bahía Blanca y la zona contaminada (más que de influencia), necesita desesperadamente ser explicitada y denunciada sin descanso. No es redundar decirlo una y otra vez, sino redoblar la apuesta: no resignarse.

Explicitar lo que el poder enmascara como la regla, como lo normal es sin duda la tarea más loable del arte. Sin embargo la mayoría de los artistas, en pos de la originalidad, de lo nuevo encumbrado como valor excluyente caen en la frivolidad carente de toda fertilidad y cómplice por omisión.

La autocrítica es un deber, pocas son las voces que se levantan, y menos aún las que encaran de frente la realidad sin cómodos balbuceos y de espalda a los oídos. En esta desolada escena de la Tierra del diablo, se destaca la figura de un joven artista que desde las artes plásticas emprende el camino de recobrar la discursividad perdida. Francisco Felkar entiende, como muchos comenzamos a entenderlo, que vencer el silencio es recuperar la discursividad en nuestra voz.

Retomar el camino de la discursividad, implica desandar de la historia que nos contaron. Es romper a patadas el velo con que nos escondieron la realidad. No es tarea fácil la que emprende Felkar, ya que después de la patada a esa mentira quedan apenas pedacitos, que son un porcentaje ínfimo de los necesarios para la imprescindible reconstrucción.

No cae en la tentación de un romanticismo ingenuo. Su mirada es historicista. Revisa los fragmentos confiables y fértiles de nuestra historia: a partir de ellos es que nace su empresa. No los retoma sino para poner en movimiento símbolos y mitos, pasados y actuales, en nuestro tiempo.

De esta manera, en la serie La Tierra Del Diablo (Huecufü Mapu) pone en la tétrica escena bahiense, apadrinada por la Petroquímica, la Base y La Nueva Provincia, a San Martín descorriéndose una máscara (que me gusta imaginar de oxígeno) para decir: “Seamos libres y lo demás no importa”. También en una recreación del célebre cuadro de De la Cárcova, titulado “Sin pan, sin trabajo y sin aire”, nuestro artista utiliza, no casualmente, el esgrafiado: el raspar para hacer visible la luz. Esta técnica guarda una cierta analogía con su revisionismo histórico. Felkar nos muestra la escena bahiense como oscura, sombría, dominada por el terror y siempre sostenida (cuando no armada) por los sectores de poder que renuevan su maquillaje con el correr de las décadas.

Por otro lado la serie dedicada a Estomba, El Coronel Demóstenes, continua y acompaña aquella discusión que se inició años atrás con la muestra de Guillermo David sobre el, como mínimo, controvertido fundador de la ciudad, y que tuvo como respuesta una misa de desagravio encabezada por los sectores reaccionarios... Felkar, también, pone al desnudo al héroe mostrándolo en sus extravíos e inhumana violencia. Sobre todo lo que descubre es la mentira que sostiene al prócer. Hace una crónica de algunos de los hechos de los que se tiene conocimientos certeros, pero su rostro en ella siempre está borroso, y sus gestos casi exclusivamente son delirio, sangre y muerte. Triste destino el de Estomba, quizás premonitorio del destino de la ciudad.

Es en la serie Metamorfosis en donde nuestro artista, que reside en General Cerri, con gran genio sintetiza la trágica historia de nuestras pampas y puntualmente de esta región. Tomando prestada la discursividad de la historieta, nos muestra diferentes mitos, siempre vigentes y en movimiento, de nuestra sociedad y de las que nos antecedieron. Así nos presenta la metamorfosis del Choique huentrú (hombre trasformándose en ñandú), o la leyenda de Ombi (la mujer convirtiéndose en Ombú). Pero también nos explicita otras que nos evidencian los cambios de forma del poder que nos oprime. Es el caso, del cuadro titulado “Progreso“, en el que Felkar nos muestra en cuatro recuadros la evolución o progreso de un Rémington disparando (sinónimo del genocidio contra el pueblo mapuche), pasando por el arma inclinándose humeante hasta quedar en forma vertical siendo una chimenea contaminante de la Petroquímica. A su vez denuncia el desprecio que tenemos con nuestra tierra agobiada por indiscriminados desmontes y sequías, que sin duda son síntomas de una futura desertificación: en cinco cuadros consecutivos nos muestra una Pachamama-Ñuquemapu (madre tierra) que se metamorfosea desde un rostro con piel suave y lisa, hacia una piel resquebrajada (como las paredes de Ingeniero White) por la indiferencia.

Conocer la obra de Francisco Felkar invita a trascender el hecho artístico de su creación. Nos pone frente al movimiento ineludible en que se encuentra la realidad, obligándonos a elegir entre ser espectadores pasivos o protagonistas luchando contra la alineación.

dos poemas del mini librito que me publicaron los amigos de ESTO NO ES UNA REVISTA LITERARIA

2009-11-11T22:11:00.000-08:00

*****
derrotar los ojos
que bajen que bajen
que bajen

que el empedrado
el charco
el insecto
obstaculicen su perspectiva

que esquiven
los ladridos acá no son tormentas
los borrachos son los ideólogos de las veredas

pero si mis ojos bajaron
atropellaron paragolpes
humedecieron las espinas

…mis ojos bajaron

y todo se destiñe
desaparecen colores
con un último aliento en mis manos

y yo busco
mis ojos bajaron
y bajan más

un gris yéndose en tanta luz…

pero si mis ojos bajaron
y construyeron las baldosas…

los haré estallar contra esas baldosas
en las que no corre la sangre
pero se sospecha carnes y huesos un cuerpo

*****
acá indefenso pido

que con diez clavos blancos
claven
mis diez dedos de uñas rosadas
sobre esta mesa

que revienten
mi boca
con el culo de mis brebajes

que arranquen
mis barbas
con los más falsos argumentos

solo por un día de blanco luminoso y fresco despertar
por una conversación
pero después volver
a esta noche a perforar mis ojos

2009-10-27T13:54:00.001-07:00

homenaje a Watu

2009-10-19T14:22:00.001-07:00

A Watu

vamos muertos
nos miran
nos escondieron los ojos mojados

se detienen en nuestros pasos
les gritan
olvidan que fuimos educados por su silencio

vamos muertos
habitamos la noche
caminando por estos campos
fecundados en mil violaciones

vamos muertos
nos ocultan los cuerpos
ocultan nuestros cuerpos
los cubren con luces y perfumes

vamos muertos
nos arrugaron la historia en la jeta
nos anudaron al cuello
los recuerdos secretos
de testículos retorcidos
pezones desgarrados
madres traduciendo su desesperación en gritos
porque los hijos
se van esclavos
se van explotados
se van humillados
se van desaparecidos
se van muertos

veníamos muertos
así lo quisieron ellos
así lo quieren ellos
por eso ellos los patriotas
nos ofrecen la patria de la muerte
la patria del miedo

veníamos muertos
pero nuestros muertos
fantasmas para ellos
dioses paganos embellecidos de tan humanos
para nosotros
caminando la noche que ya no tememos
nos reviven las carnes
nos hierven los huesos
haciendo florecer
fertilidad en nuestros gestos

nuestros pedazos ya no son partes
ganan el cuerpo
veníamos muertos
ahora
se nos escapan los pies a la tierra
… veníamos muertos

ALDO NOVELLI
Proceso

Sanguinaria miniaturas de la luz eléctrica
articuladas sobre la piel,
y todo por gritar rebeldía
en años de mortal afasia.-

De “Nada que decir”

Oscurantismo

hubo un tiempo
en que los pájaros dejaron de volar.

fue un tiempo feroz.

en esos días aciagos
escribí furioso
el primer poema
para el resto del mundo.

Elegía novena (dolor)

Una luz cegadora
palillo debajo de las uñas
la cabeza hundida en un tacho con agua,
otra luz
eléctrica
quemando la piel.

Levedades
comparadas con el dolor
de la traición.-

De “Demorando el ocaso”

Cuatro poemas que leí el viernes pasado en la UNI en el homenaje a Watu (asesinado por las tres A, en la misma universidad del nacional del sur, con la complicidad de profesores aun en ejercicio). El primero es mío, escrito para la ocasión, y los otros tres del amigo Aldo, que por aquellos años vivió en Bahía Blanca. También, invitados por La Watu, participaron otros compañeros poetas y musicos, y además se descubrió un mural en el lugar donde cayo después de que le dispararon por la espalda a la vista de todos.
Esperamos que se haga justicia en este caso como en otros. Y que las autoridades universitarias se comprometan con esta necesidad que de los mas.

patria barrosa y tiempos secretos

2009-09-15T09:35:00.000-07:00

por álvaro l. urrutia

No es la poesía un arte atada al éxito o fracaso que tenga entre sus contemporáneos. La reflexión y la mirada que el hombre tiene sobre su realidad, el modo en que la refleja, jamás sigue un movimiento lineal y homogéneo, sino cíclico y heterogéneo, motivado por cuestiones no siempre predecibles. Así es que existen grandes silencios como también grandes ruidos en la escena poética. Cada tiempo, necesitado de validaciones vagas o apenas aparentes, elige sus voces tanto como sus silencios. La buena poesía está obligada a trascender estas arbitrariedades. Debe atravesar la escena, dejar huellas, surcos, cicatrices… contaminarla.
La basta obra poética de Osvaldo Costiglia (nacido en 1940) viene desarrollándose con paciente continuidad desde los comienzos de los agitados setenta en la ciudad de Bahía Blanca, donde los sectores reaccionarios ganaron tanto la guerra (con las dictaduras militares) como la paz (de la mano de La Nueva Provincia), con un intervalo de diez años en Madrid (desde 1985 a 1995).
En los primeros años su poesía fue casi un secreto, casi invisible ante la emergencia de la militancia política; ahora llega a nosotros de manos del mismo Osvaldo, entre reflexiones de intelectual infatigable sobre la realidad.
Su obra, aunque relegada a un lugar casi marginal, lejos está de quedar enredada en un ensimismamiento poético corrosivo. Ella no es un bostezo entre los constantes trabajos del ingeniero químico, del intelectual, del militante, del traductor… Costiglia, en su poesía, vuelve y revuelve su propia experiencia pasada y presente; entregándonos, con tono que jamás llega a melancólico, su mirada de la realidad con mil vetas por donde se abre camino la comprensión de un contexto nunca fácil. Se decide por la profundización con el riesgo ineludible de abismarse siempre en las entrañas del lenguaje. La experiencia y el compromiso con su tiempo lo obligan a esta llevar a cabo tamaña empresa.
La poesía de Osvaldo Costiglia (con apenas un solo libro editado – Umbral del Resplandor, 2001), siempre en diálogo con compañeros, artistas e intelectuales, desde los años de intensa militancia, pasando por el teatro El Aguante (a cargo de Coco Martínez) y la Biblioteca Carlos Astrada (de Guillermo David), espera paciente, asechando la escena poética, los futuros lectores.

(publicado, junto con una selección de 19 poesías del poemario inédito de CostigliaTiempos Secretos, en el suplemento cultural Confines de la revista El extremo sur de la patagonia.)

LA HUELLA DEL DIABLO, por (el amigo) Miguel Martinez.

2009-08-31T12:44:00.000-07:00

Álvaro Urrutia, joven poeta patagónico, desplaza sus propios sentidos, su lenguaje, sus obsesiones, a ras de una tierra desolada en la que redescubrimos el paisaje del exterminio y la aniquilación. La tierra de los excluidos, de los pueblos originarios; el destino final de los obreros patagónicos y de los torturados en la “Escuelita” de esta ciudad, durante la última dictadura.
Poeta residente en Bahía Blanca, ciudad estigmatizada por un control militar desde sus bases, y una cultura oficial organizada y manipulada desde los espacios de poder, y fomentada por los medios de comunicación.
A contrapelo camina Álvaro, diría Boccanera, como “un payador sobre cubierta…frente a la ciudad en ruinas”, desplazado por propia voluntad, hacia la periferia o hacia la soledad; donde su templada voz, pese al maltrato cotidiano, puede recuperar su tesitura, su resonancia, su insulto, su acogedor trago de vino.
Álvaro, El vasco, para los amigos, no viene de lejos, nació en el sur. Villalonga es el campo donde afiló sus primeros poemas desde pequeño, alentado por infinidad de escritores que llegaban al pueblo por aquel entonces: Jorge Spíndola, Raúl Mansilla, entre otros.
“Cobarde ese mundo hecho de palabras”, dice este poeta, estudiante de Filosofía en la UNS, quien interroga a los profesores con libros de Rodolfo Kusch y habla de su propia experiencia de viaje por los pueblos Aymaras, en la Bolivia de Evo Morales.
Reivindica, con irreverencia y sin contagio, el aliento de Bustriazo Ortiz; toma todo lo que rueda, todo lo que se mezcla y se confunde entre sus sentidos, la tierra, su organismo, el viento, la jeta de los otros, los árboles disfrazados. Su poética ya no cuenta, ni quiere contar, con las voces conciliadoras del sur, ni con este parnaso civilizatorio.
Desea para sí, para quienes lo acompañamos en este duro camino, una arboleda intacta en el corazón de nuestros queridos muertos, ese lenguaje del infierno, cargado de silencio.

la nota está entera en:

http://www.revistalamasmedula.com.ar/nro3/bahiablanca.htm

taller de poesía en el Periferico Cultural de Villa Nocito

2009-08-10T15:13:00.001-07:00

amigos, visiten el blog
del taller de poesía infantil
que "dirigimos" con el compañero poeta Miguel Martinez
en el Periferico Cultural de Villa Nocito.

http://www.poesiaperiferico.blogspot.com

a los amigos que como Cruz no pijotean garganta

2009-06-07T10:23:00.000-07:00

*****
que el mundo no viene
no veo las pampas derramarse
sobre la ciudad sobre edificios
no veo a las mujeres
las desnudadas en mi cama
venir rodando entre tierra seca
ramas espinosas
y salitres
gritando gritando
a estallar con sus genitales contra mi ventana
no veo…
sus partes
rezongan
a las danzas que animan alcoholes y drogas

los cuerpos no se frotan
son la polvareda
dientes rompiendo ladrillos postes
que acarician se suicidan
sepultándose
en las profundas humedades de la gran madre

su sangre jamás se coagula
no descansa
arrojando frutos espinosos
a hacer piedras los ojos blancos

*****
los cuerpos no se demoran
la sangre les estalla en el fuego
para mezclar con tierra
los ojos líquidos
de enrojecidos atardeceres

espinaespermas
vuelven
retuercen pupilas
implosión del color
nacen flores desangrando

*****
no se detuvo
hamaco el viento con solo pensar
sh
alzando en vuelo las arenas
erosión fértil semen
sobre gestos de aquella belicosidad
el vino danza en las bocas
revuelca educado por hojas de coca
el vino
danza
hace caníbales los dientes blancos
el vino danza imita el frío rocío
rodillas quietas
una adelantada
espinas bolsas papeles en las manos

el vino prepara una emboscada
a la blanca realidad

*****
rodillas coloradas
bordes de lo inconfesable
no están rojas porque la madre menstrua

es tiempo
de frutos
ojos rojos regadores la vuelven

en marrónbarroso coloradosangre
se mal forman se forman
en el otro lado
el de la vereda de enfrente

caricias al suelo
canto danzas
en la cancha campo urbano
patean olorosos cueros trapos
dando con los insultos en tus ojos

*****
atardeceres acodados en la ginebra
vienen con vientos
en estruendos
muertos escamas rodando

…pero ves lo moradito de arriba
eso es vino

quedaran uvas
quedaran campos
quedaran manos de las que cosechan
quedaran pies

quedara Bustriazo
enpencado de tan pamposo

*****
que cuando termine
estos versos
no por acorralado
pueda romper la copa
para
irme
con los desnudos
con los acariciado por los vientos
con los que viven en sexo con las espinas

…pero
después
de mucho vino
para que no haya vuelta

Pueblada. Germán R. Arens

2009-05-16T09:47:00.000-07:00

Por Álvaro Urrutia
La primera impresión que tenemos al encontrarnos con el libro Arens es una foto satelital de dos pueblos pequeños divididos por un río. Ésta, a pesar de la precisión de la imagen, pudiéndose discernir claramente cuadras, puentes, baldíos y chacras, nada nos dice, o al menos muy poco.
Borges con sabia humarada sentencio que los pueblos de la provincia de Buenos Aires son iguales hasta en eso de creerse distintos. Sin escándalo podemos extender la humorada también a la zona que comprende a esta comarca surera.
Arens desde la estética de su libro nos enfrenta con esta foto, pero lejos esta el poemario de dejarnos en esa superficial imagen de la comarca. Pueblada deshace la superficialidad. Se empecina en luchar con la historia intencionada, falsa y burda con la que siempre se quiere cubrir la mirada que cada pueblo se hace de si mismo.
La Pueblada que deja al desnudo, deshojando pudores con su sensual belleza, y acompañada de humoradas y anécdotas cotidianas, a veces melancólicas, es la que hace a cada pequeño pueblo, a cada barrio, diferente del resto. La Pueblada, esta en el reverso de la historia mostrada, de los hechos que nos decidieron relevantes, de nombres de calles y plazas. Ella habita en los gestos de barbarie. En las barbaridades solo confesadas entre asado, música y vino. Solo confesados en la sonrisa picara que inunda las voces de cada pueblo.
La mirada de Arens viene a intervenir, desde la reminiscencia, sobre la que se nos quiere imponer, pero también sobre la imagen satelital, que en este caso nos muestra el Google Earth.
La herramienta y el método que utiliza el pueblo para expresar sus caprichosas verdades ya tienen siglos recorriendo y dominando la región, aunque no siempre vestidas del mismo modo. Los anárquicos juegos infantiles, invadiendo y violando los espacios alambrados, rompiendo vidrios a las iglesias, hacen encontrar bolsas con balas, hacen reconocer la libertad dueña absoluta de nuestras pampas en otros tiempos. La rebeldía entre amigos, con vinos, armas y hambre doblega cualquier ansias de limites remplazándolos por carcajadas burlonas hasta destruir el mas mínimo vestigio de culpa.
Las poesías de Germán Arens son ecos de esas voces que se resisten a ser calladas o falseadas. Pueblada es esos chañares que crecen insistentemente sobre, y contra, los alambrados para desmentir el discurso civilizatorio. Pueblada es charcos, pantanos, con mohos, juncos y renacuajos meados al costado de algún camino. El poeta no duda en su elección. “Todo esta limpio de tan podrido”, nos asegura el hombre de Río Colorado (desde hace años residente en Bahía Blanca).
Pueblada, a pesar de la silenciosa, casi secreta, edición (Ediciones en Danza 2008), sin siquiera ser presentado en sociedad, es una lectura mas que necesaria y recomendable para cualquier lector de poesía, mas aun para los familiarizado con nuestra región. Lectura agradable e intensa, hermanada con las voces de grandes maestros como J. L. Escudero, Bustriazo Ortiz, Atahualpa Yupanqui y Larralde.
Deseo puedan hacerse de éste libro, y juzgar por si mismo, lo que éste texto a penas puede balbucear.

(DZO. Periodismo, cultura y sociedad. Año 3 -Nro 7 -Abril/Mayo de 2009)

2009-05-10T23:32:00.000-07:00

a Osvaldo Costiglia

bibliotecas
moviendo adentros
en lenguas le caminan

recorre
pasos cortos ruiditos profundos
la paciencia
que otros miles consumimos
en alcoholes drogas y gestos apurados

la palabra no es suficiente
...entre adjetivo y adjetivo
mira la inmensa distancia
que supo entrar cuidadosamente
arrugada en su cabeza
apoya
una mano en el árbol
habla con la otra

gira
parece que alguna anécdota
le convence el camino

2009-05-10T11:56:00.000-07:00

amigos, despues de mucho prometerlo arme, al fin, un blog del maestro Osvaldo Costiglia.
ya iremos subiendo mas cosas.

pasen i dejen comentarios

osvaldo costiglia

Tuñon para principiantes. por miguel martines. coros, o algo asi, de juan pablo ferraro

2009-03-22T22:21:00.000-07:00

palabras del chelo candia inagurando el mural en homenaje a Lucas y Maria. con baile incluido.

2009-03-18T04:44:00.000-07:00

Luchando, después de un año sin justicia para Lucas y María

2009-03-17T12:49:00.001-07:00

(mural hecho por chelo candia y silvana montani)

- ¡Hola!
- Che nos atropellaron a la Morocha.
- ¿Qué? Pero… ¿como esta?
- No, no. Nos mataron a María.
- Nooo… ¿y Lucas? ¿Donde esta?
- Iban juntos cruzando la calle también esta muerto.

Un año paso de aquella puta mañana. Un año y nosotros acá.
Quizás lo que espera el morbo es que contemos nuestro dolor. Mirarle los ojos, tomarle el pulso. Si es posible robárnoslo para hacerle radiografías ecografías, sacarle sangre…

Pero, no. No será así.

Eso es sólo un instante que nada puede hacer contra los años que vivieron los chicos.

A los dos días de aquel 16 de marzo, después de llorar sin que se mitigue en nada nuestro dolor, comprendimos con la ayuda de María y Lucas que lo mejor que podíamos hacer era recordarlos. Y aparecieron los recuerdos de los pibes y se adueñaron de nuestro dolor y le dieron la forma que ellos querían.

Ese día, no abrió un abismo en nuestras realidades, sino un infinito que no puede ser sino bello. La ausencia es tremenda, trágica, ningún adjetivo alcanza para decirlo. Pero ellos no están ausentes, desde lo que fueron se nos vienen todo el tiempo a acompañarnos, a no dejarnos jamás sólos, y sobre todo a divertirnos. Sus chistes, sus bromas, están dando vuelta alrededor nuestro.

Cuando alguien nos nombra a Lucas y a María, la cara se nos llena de alegría, y nos desesperamos por contarle mil anécdotas divertidas, o contarle los libros que leían, la música que escuchaban, los papeles que pegaban en sus casas. Desde allá atrás, un año atrás, ellos están con nosotros cada día. Está cantando la Morocha canciones de Liliana Felipe, el Lucas diciendo, respetando el tono de voz por supuesto, capítulos enteros de los Simpson. Hay chistes que lo hacemos para ellos. Imaginando su risa, sus carcajadas…

Un año con ellos. Como el día que Graciela nos invitó a la misa que se hizo en honor a los chicos. Jamás pudimos concentrarnos en ese lugar absolutamente ajeno a nosotros, pensando como se estarían cagando de risa los pibes desde donde estén. Están con nosotros en el parquet, en las aulas. Están siempre están.

También están para decirnos que hay que seguir luchando. Para indicarnos cuáles son los problemas. No nos permiten bajar los brazos. Nos invitan obligándonos a pensar y actuar. Porque ellos lo comprendieron siempre.

Por eso marchamos, por eso reclamamos. No lo hacemos por venganza, ni por sacar a pasear nuestro dolor por las calles. Lo hacemos porque sabemos, porque ellos lo sabían, que si no se hace algo va a haber mil accidentes más como el de los chicos. Y mil dolores más. Y mil marchas más. Y mil monolitos más.

No los vamos a perdonar, ni estos ni ningún otro muerto por este motivo. Porque el 6 de marzo atropellaron a una chica, que quiso el destino que algunos de nosotros la conociéramos, en el mismo lugar donde asesinaron a María y a Lucas. ¿No nos escucharon durante un año reclamando y denunciando que iba a volver a pasar?

Lo decimos devuelta, ahora: Sino se hace algo va a volver a pasar. Se tiene que hacer y ya.

María y Lucas, son más que un estereotipo de víctimas del tránsito. Se los puedo asegurar. Son nosotros. Nosotros marchando. Nosotros sonriendo. Nosotros recordando. Nosotros no olvidando y no perdonando.

María y Lucas estarán siempre en nuestras manos, en nuestros gestos, en nuestro pulso…

Amigos de Lucas y María

16 de marzo 2009, Bahía Blanca

poes leidas el viernes por la tarde

2009-03-09T13:11:00.000-07:00

*****
sentado en el portón
persigue mis pasos el perro viejo
él era fuerte
nada volaba en su vereda
no ahorraba ladridos en esas cosas
desplumaba a cada gallina que podía
bípedos implumes
quedaban

entre melena rastosa y ojos lagañosos
le dice a mis kilos
que en mis estúpidas distracciones
ellos
los ruidosos pájaros
nunca descansan
que están techando los silencios

*****
el ruido monótono
de la conversación entre metales
borra el recuerdo del cuerpo
todo es trasladado en el viaje
mudanza de memoria de pensamientos
los ojos...
los ojos se resisten
saben de la imposibilidad
los ojos miran su cielo que los devuelve

el reflejo en el vidrio
es como aquellos espejos de colores
debajo
tachando el horizonte
cables y alambrados escupen razones

*****
los yuyos espinosos
rodando en sus campos
se vienen vizcachas
mirando las casas de adobe

los yuyos ruinosos
ruedan por el telúrico vientre
viniendo suicidas
a rozar las ciudades

*****
el final
desmoronamiento de tiempo
por la fisura de la mascara

el final
merecido chisme civilizado

espantoso prolijo
eructo de vergüenza

*****
los blancos ojos de la ciudad
lloran
desesperados
porque el malón
no viene a robarle a sus hijas

*****
qué se puede hacer
con lo inaprensible
sino colgarlo del cogote
en las paredes

ahí están esas piedraspuntadeflecha
que sí
supieron defender naciones

*****
un vientre
vientres dando vueltas
los pájaros gritan
conquistan los dientes los días

algo se detiene
cabalga silencios
con danzas traspiradas a la luna
polvorientas
derraman bocas
cabezas
manos

jorge spindola

2009-01-31T19:10:00.000-08:00

es muy bueno esto. tambien hay cuatro poesias leidas por él en http://escuchapoesia.com.ar

los 11 poemas leidos con Neuen en el festival del conservatorio de musica de bahia blanca (el 11-12-08)

2008-12-12T09:46:00.001-08:00

*****
el cuerpo en su borde
grita alcoholes
grita en cada droga
queda quieto doliendo en el grito
del choque
se cansa

al cuerpo
lo que al cuerpo

que camine la montaña
conviviendo
con el cálido sonido del limite
cantando con la luna y sus sexos
que dance
por los árboles
por los pájaros
por los ríos
para que al cadáver
también le venga una sonrisa

*****
ladrar volvé a tus perros
que con el amor y el sexo
no perdimos nuestra animalidad
volvé a tus perros
que estos ojos ya morochos
saben recuperar la noche
volvé
volvé a tus perros
que escucho una voz
cantar con la tierra
una lengua que es adorno de estos vientos

*****
un cielo
el sol la luna
las estrellas
la belleza obligaba
la belleza no era imagen
paseaba
con el espíritu hacia arriba
el cuerpo era canto y baile
alcanzaba
...
mis pasos van tristes
miro las baldosas
miro las baldosas
quiero jugar a no pisar línea
pienso con el dolor
se elevan mis ojos
grandes edificios
carteles coloridos
un gran árbol disfrazado

...en fin
el ruido mascó cada palabra
el cuerpo llora en un corral
en cuclillas
ahuecados en el huecos
nos queda un calor tinto
decidido a templarnos nuevamente la voz

*****
habita
fragmento de materia
debajo de la lengua
habita
juega con las palabras
dibuja en los ojos
un manantial de vinos
donde se bañan antiguas madres
de caras como sexos
siendo poseídas por mil demonios
en amerindio orgasmo

alzan sus cabezas vaginas nos ven
largan un irrompible gemido

el barro comienza
terminando nuevamente
mujeres y demonios
se vienen vino
el vino ojo
el ojo
pedacitos de todo-no-sé-qué

las madres ay madres
fragmentito de papel
ahí están
acechadoras
debajo de ese eucalipto dueño de mil ratas

*****
habíanse visto sus caras
con sus tres formas

siempre fue posible
el grito ruido
dador de vida

arrojados sobre los huesos
recorren las pampasnoches
como en el origen
los muchos demonios buscándolas

demonios ausentes
por el peso fratricida
de esos pálidos rostros
que se descansaron en la palabra desierto

*****
en un paseo visitando un aire arenoso
las vimos corriendo
los campos
el sol ronroneaba palabras negras
al ver sus cuerpo
los pastos
alumbraron
bellos abismos
con su espinoso verdor

*****
el sonido que no es ruido
es baile

... acá se baila
cien moscas bailan
sobre este mi plato
sobre nuestro arroz

shhhhhhh
que nadie se atreva a hablar
sobre este
nuestro ritual

*****
los yuyos espinosos
rodando en sus campos
se vienen vizcachas
mirando las casas de adobe

los yuyos ruinosos
ruedan por el telúrico vientre
viniendo suicidas
a rozar nuestras ciudades

*****
moverse
hacerse árbol venir huella entre el yuyal
sobre las luces del día

intentar decir en la oscuridad
anochecida
el calmo
silencio de palabras incomodas

después agachando la cabeza
discutir la sangre
para morir

*****
el llamado
nunca desespera
en sus arrugados dolores

el llamado
paciencia
cantar entre dientes
cabeza al suelo

el llamado
sin eco
en nuestros ahuecados bochinches

son perros abandonados
ladrando
a las fisuras a las grietas

*****
volverán con pasos desnudos
a mostrarnos
en caricias los bordes del cuerpo

extasiados estallaran en labios volcan

su voz yendo viniendo por rinconesgritos
donde el viento remolinea
se hará bella entre bolsas infladas
floreciendo pájaro verde colorado amarillo
en la renaciente arboleda

2008-11-24T05:22:00.000-08:00

poema expuesto en la muestra EROTIMISTICA (www.masottatorres.com.ar)

en donde conviven poesías de Bustriazo Ortiz, Alberto Muñoz, Dante Sepulveda, Marisa Negri y de quien escribe, con las obras plasticas de Dany Barreto, Juan Batalla, Marcelo Bordese, Maggie De Koenigsberg, León Ferrari,
Dolores May, Ana Montecucco, Duilio Pierri, Emilio Reato, Miguel Ronsino, Ignacio Sosa, Anabel Vanoni

EROTICAMISTICA TOUR - UNDERGROUND

Herejía bermeja. Bustriazo Ortiz.

2008-11-22T12:23:00.000-08:00

Por Álvaro Urrutia

Estamos en tiempos donde con pequeños movimientos intelectuales se comienzan a sanear grandes injusticias consecuencias de soberbios equívocos. El protagonismo que tomó en los últimos dos años la obra poética de Juan Carlos Bustriazo Ortiz es un ejemplo notorio.
Acallados los vientos que movían los aires de las décadas pasadas, lejos de ese fulgor esplendoroso importado desde el norte, la búsqueda poética se dirige ahora a las voces de tierra adentro. Voces abrazadas por la esperanza morena que hoy alimenta al continente.
Es necesario, para acompañar los tiempos que corren, intentar comprender nuestra esencia no solo Argentina sino Indoamericana.
Somos hombres siempre dentro de un contexto determinado, es por esto que impera volver la mirada nuevamente hacia la relación con nuestras pampas. Es en ella donde encontraremos las respuestas, donde se escondió lo que se ha intento negar. Es el medio ineludible para pensarnos. Es medio para reencontrarnos con nuestra esencia.
Son las voces que viven en relación simbiótica con nuestra condición de Indoamericanos las que nos señalaran un eficaz camino.
Bustriazo Ortiz, poeta pampeano nacido en 1929, es una de las voces ineludibles así como Atahualpa Yupanqui para abordar estéticamente las pampas. Su obra va del folclore hacia un surrealismo lírico-telúrico, para llamarlo de algún modo.
Nuestro poeta es un hombre enteramente pampeano, jamás sus ojos dejaron las arenas de estas pampas áridas, a la hora de escribir. Su andar es un mapa encarnado de nuestro territorio y sus gentes. La jeta, llena de alcoholes baratos, se le mezcla en sus palabras con mitos de bares borrachos de vientos y los rezongos dolorosos de los antiguos de estas distancias. El folclore, presente en cada lugar donde el pampeano puede proveerse de alcohol, es sólo tránsito hacia el neologismo telúrico. Cada verso bebe el brebaje de sus neologismos y queda cargado de lirismo, convirtiendo su poesía en un pedazo vivo de paisaje gritando sus verdades.
El protagonista de su arte, de su vida, es la mujer. Que es simultáneamente mujer-hembra, mujer-madre y mujer-tierra. Es la pampa la que en sus mil formas ha enamorando y dominando a su antojo al poeta. El no explica, asegura que se iba caminando a buscar la inspiración, y los poemas le salían así como están, qué alguien se los dictaba.
Aunque algunas de sus obras circulaban con importante aceptación entre poetas, recién el año pasado dos poemarios suyos ( Elegía de la piedra que canta y Unca bermeja) fueron editados en Buenos Aires por el Suri Porfiado, y un cd de audio del Penca recitando sus poemas, Hereje bebedor de la noche, editado por Espacio Hudson (en Comodoro Rivadavia) . Este año Ediciones en Danza a puesto al alcance de todos una antología de siete de los mas de setenta libros escritos por Bustriazo Ortiz. Herejía bermeja, incluye poemas de los libros Elegía de la piedra que canta, Las yescas. Canciones del enterrado, Las pinturas, Canción rupestre, Los decimientos, Unca bermeja, Caja amarilla, Libro del Ghenpín y poemas no datados.
Esta cuidada edición contiene además de un introductorio prologo de Cristian Aliaga, una entrevista a Bustriazo hecha por Andrés Cursaro, una completa cronología y fotos del maestro de la pampa que lo muestran en su autenticidad.
Todo esto hace de Herejía bermeja un libro que no debe faltar en nuestras bibliotecas.

(publicado en DZO nro 6)

2008-11-09T17:36:00.000-08:00

Maggie de Koenigsberg. Telúrica latinoamericanista.

Moverse desde el arte hacia el paisaje americano es, sobre todo, ir hacia lo raigal, hacia lo profundo. Es soltar la creatividad para que se revuelque en el barro amerindio y abrazarla cuando vuelva completa y ebria de nosotros a nosotros. Maggie de Koenigsberg emprende, a pesar de lo muchos riesgos que esto conlleva, el camino de la genuina comprensión de nuestra realidad.

El arribo estético abre las entrañas de la tierra dispuesto a escuchar y a observar sus más inesperadas manifestaciones. No es esta una búsqueda solitaria. Lejos está el artista de ser un mero intérprete cuasi divino, un pequeño Dios, sino que su andar es por el camino de los muchos. El artista auténticamente americano se abre a la posibilidad de ver bajo la maleza el orgasmo de formas continentales que abisman nuestra perspectiva occidentalizada. En su sincera decisión reconoce nuestra necesidad de pensar con otras categorías desde un paradigma diferente.

Canta el gran pampeano Atahualpa Yupanqui “Lo que antes fue clara huella /se enllenó de espina y barro”. A las antiguas huellas de nuestro continente hay que correrles el velo de más de cinco siglos de colonialismo y neocolonialismo. No es sino el pueblo y la naturaleza (la madre tierra) quienes en sus trotes desesperados, en sus movimientos que exceden toda posibilidad de predicción, revuelven la maleza y el barro dejándolos descubiertos a los ojos del artista.

Las huellas siempre estuvieron, a pesar de los esforzados intentos de ocultarlas o exterminarlas, y determinaron el andar de nuestra disfrazada realidad. Ellas son lo profundo que, en palabras de Rodolfo Kusch, se nos presentan desde la infinitud totalizante como algo tenebroso. Produce miedo. Discute y pone en riesgo la máscara que con tanto trabajo se ha intentado embellecer a través de varios siglos. Las huellas se descubren, toman un papel explícitamente protagónico, y hacen de la pretendida occidentalización del continente una espantosa cicatriz.

Maggie nos enfrenta con lo tenebroso. Su llegar hasta las huellas le costó el barro y las espinas doliendo en su creatividad.

Su obra, como todo sincero y gran arte, desentraña el problema esencial de nuestras sociedades latinoamericanas. El camino es reconciliación con lo telúrico, con la madre tierra. Obligan las circunstancias a alejar a estas pinturas de los barullos estéticos. Maggie no se deja disolver en las perfumadas voces. Su experiencia, su decisión es en y por el barro: como el tan nombrado loto, o mejor, como la totora; su pintura es planta y flor que nace en el barro. Se alimenta de su ambiente. En esta obra laten, gimen, se retuercen y se ven crecer los nuevos frutos continentales, coloreados por mil gestos reivindicadores.

En su primer acercamiento a los paisajes americanos, nos enfrenta a pampas desoladas, o quizás mares, de movimientos preñados por colores tenebrosos; donde nos invade un desconcierto del que intentamos escapar haciendo pie en las pequeñas montañas que se debaten en la fortaleza, entregándonos la sensación de equilibrio en su tosquedad, y la debilidad. Parecen flotar entre un mar de lava y un cielo incendiado. Sensuales formas femeninas armonizan y llenan de vida sus pinturas. Habitamos la sensación de estar abandonados al capricho de terribles e insospechadas bestias telúricas que se mueven disfrazadas de vientos, tormentas, terremotos o mareas y causan un infernal ruido del que nuestros ojos blancos, morochos o mestizos no parecen tener la posibilidad de evitar sin mediación. Voces inconexas y formas casi amorfas. Manifestaciones telúricas que aun no estamos preparados para escuchar, cantan y bailan en estos paisajes.

La máscara puesta y sostenida por ríos de sangre en el viejo continente, impuesta a cruz y espada en el nuestro, cayó haciéndose pedazos apenas comenzado el nuevo milenio. Condenados allá, parecen no querer entrar en razón, alimentándose con su propio vomito. Nosotros vemos a los verdugos caer derrotados y nos atrevemos a comprender que nuestro pasado, presente y futuro no son paralelos al de ellos. Somos amerindios, o indoamericano como guste, no heredaremos de ellos ninguna otra incómoda máscara. Allá queden ellos con su perfumado nihilismo. A nosotros nos toca encontrar y reconciliarnos con las antiguas huellas que se asoman brotando entre el barro y las espinas.

Maggie recibe los guiños continentales. Coloca su pensamiento en consonancia con lo movimientos político-sociológicos. El caos, expresado en esas convulsionadas pampas, comienza a ser dominado por espantosas formas. Las masas silenciadas por la ignorancia y la discriminación salen decidiendo, desde la profundidad de sus raíces, desde la más impredecible inconsciencia, el nuevo camino de nuestras sociedades. En la segunda etapa surgen en sus pinturas bestias que gimen, nacen, crecen, gritan y corren por los campos sin dejar duda de haber sido parte del caos anterior. Aparecen para dominar la escena. Nuestra artista agudiza la mirada, antes extraviada en una lejanía que abarcaba poco, y se focaliza en las formas insospechadas que brotan y recorren sus pampas en absoluta armonía con la naturaleza. Se acerca, no pretende dominarlas, sabe que son inaprensibles para nosotros. Solo las presenta, las pone ahí ariscas en su salud salvaje y regeneradora, frente a nuestros ojos, en su estar. Las plantas se presentan como masas amorfas, o especies de cactus semisólidos con una movilidad extraña, modelados por los más instintivos caprichos. Los animales son cuerpos de raíces desenterradas, corren liberados por los campos con sus activas cabezas vagina o ramificaciones. No hay miedo en su pincel. Las ch’alla1 con vino, ritualizando la relación con el paisaje y la realidad continental, y el pacto quedan enraizados en la madre tierra con la Pachamama.

Las criaturas tenebrosas no sufren modificación sustancial en este rito, permanecen inefables e inapreciables. Dejan caer las cáscaras resecas de las fallidas pretensiones civilizatorias. El arte genuinamente americano, es un pacto con el paisaje, una reconciliación sin vuelta atrás con la naturaleza. Ablanda y derrite con tenebrosos movimientos los cristales de colores que se le habían impuesto a nuestros ojos. El artista, que como Maggie de Koenigsberg, intenta llevar a cabo tamaña empresa se entrega por entero a la irreversible comunión, desnudando las limitaciones humanas para ser reeducados por lo espectral, a ojos civilizados, de ser indoamericano. Por este motivo, su obra progresa desde un escepticismo (nihilista) desolador hacia un latinoamericanismo exóticamente embellecido por un colorido horizonte esperanzado.

Maggie atraviesa el nihilismo, herencia maldita, ingresando a ese aparente caos que a pesar de asustarnos se presenta como la única salida. Su mirada se recorta, y en el detalle encuentra lo que se sospechaba al ver que la decadencia occidental no coincidía con la nuestra. Así, en este tercer momento, entre el barro, las espinas, el matorral confuso, y desde la huella que está abajo, florecen retoños de los montes que creíamos muertos. Queda frente a nuestros ojos el florecer y los frutos paridos indiscutiblemente por nuestra madre tierra. Los colores exóticos dominan estas pinturas florecientes de Maggie, que no pueden más que emparentarse con los de la Wihpala que sostenían hace dos siglos Tupac Amaru y Tupac Katari, y ahora lo hace la esperanza socialista amerindia. Lo que antes se mostraba como caótico, tenebroso y amorfo, comienza a ser síntoma de una cierta armonía, belleza raigal, hija innegable de nuestro paisaje. En las pinturas se ven o se suponen dolores, fuegos, sangre y cenizas, pero las fuerzas no se detienen en su vital movimiento. Las cosas nacen y crecen con formas insospechadas. Las flores y las plantas son manos, ojos, sexos, brazos, dientes, pelos, dedos, cabezas... Un Guernica a la inversa. Mil manos, mil ojos, mil dientes, mil bocas, mil sexos... se reagrupan, se juntan, se abrazan, se hermanan dando un maravilloso testimonio de la humana construcción, no de la destrucción, de un renacer definitivo.

Maggie de Koenigsberg en sus pinturas se entrega a las fuerzas telúricas: sensualmente salvajes. Desde el malezal confuso, con ritos etílicos acaricia y seduce haciendo visibles las antiguas huellas; saluda y acompaña al socialismo renaciente en nuestras tierras.

Celebramos con este escrito la obra de Maggie y con él a los pueblos de nuestro continente. ¡Salud!

Alvaro L. Urrutia

Buenos Aires, 10 de julio del 2008

texto publicado en www.maggiedekoenigsberg.com.ar y en esto no es una revista literaria (nro 2)

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2008-10-28T18:13:00.000-07:00

SABADO 8 A LAS 16HS, LEEMOS CON LOS AMIGOS DANTE SEPULVEDA Y OSVALDO COSTIGLIA. EN LA CASA DE LA CULTURA DE LA UNI.

2008-10-26T19:07:00.000-07:00

80 golpes para principiantes

1- preparado de levadura:
3 o 4 cucharadas de harina
azucar
1 chorro de agua tibia
y 50gramos de levadura
dejar levar
2- 1/2 kilo de harina 0000
1 o 2 huevos
1/2 taza de azucar
y un chorro de aceite
3- mezclar paso 1 y paso 2
más 1 taza de leche tibia
harinando masa y mesa
4- amasar, darle con toda la bronca
si se quiere 80 golpes (la cantidad es relativa)
5- estirar con palo de amasar
de forma rectangular
6- derretir margarina, 200gr, con azucar
y untarla en la masa
7- arroyar la masa
cortar en trozos de 8 a 9cm (mas o menos)
8- enmantecar el molde
y colocar los trozos verticalmente comenzando por el centro
9- dejar levar la torta
10- ponerla al horno a fuego medio
media hora... que se yo
vayan mirando
11- mmmm que rico!!!!!

advertencias: se recomienda no comer caliente. espere al menos 5min despues de sacarla del horno.

fotos: maría celeste gomez

Justicia por Lucas y María

2008-10-20T19:54:00.000-07:00

October 16, 2008 01:54 PM PDT

A 7 meses del asesinato de la joven pareja bahiense Lucas Ramoscelli y María de los Ángeles Mellado, provocado por un automóvil conducido por Alejandro Fraga, y que hoy se encuentra libre, se realizó una marcha en reclamo de justicia y para que se dispongan medidas desde los poderes para que casos como estos no sucedan nunca más.
Un amigo de la pareja, Álvaro Urrutia, expresó su indignación ante la falta de garantías otorgadas por la Justicia. Asimismo, arremetió contra los organizadores del desfile del pasado 9 de julio, los cuales quitaron la ofrenda floral dejados por familiares y amigos de Lucas y María.
Urrutia dijo que "no puede ser que el gobierno municipal controle el tránsito únicamente en el centro. A cualquier hora puede verse en Alem los autos que pasan a 90 kilómetros por hora".
Instó a luchar para que Fraga sea juzgado por homicidio simple y a no dejarse ganar por la impunidad.

http://fmdelacalle.podomatic.com/

audio de rodolfo kusch

2008-10-13T12:45:00.001-07:00

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Hay que tenerle paciencia al mundo. Los libros aparecen solos.

2008-10-11T18:01:00.001-07:00

por álvaro l. urrutia

Las tardes de los domingos a pesar de su mascara de pasividad siempre nos exigen más. Un paseo implica algún dinero, que se suele no tener, por eso la idea de invitarla a ir al mercado de Las pulgas fue inevitable. Solo una cosa no tenia que suceder, y sucedió. Entre ropa usada, cds, picaporte, tornillos, maquinas de coser... descansaban, por la indiferencia de los miles que pasaban por ahí, una montaña de libros viejos, que se caracterizaban por estar sucios, manchados, deslomados... Y ahí se me presentaron ellos dos, largamente buscados por mí, abandonados entregando a los que lo vieran la facilidad de desdeñarlos, como su mismo personaje Adrian Zograff. Con 2$ que era el capital que tenia, y 4$ que me presto Celeste, pude hacerme de: “Mi tío Anghel” y “Los Aiducs” (Ediciones modernas Jasa, Buenos Aires,1944) de Panait Istrati. Quede parado en el tumulto de gente, con mis dos tesoros guardados en el morral por miedo a que alguien me robe las novelas deslomadas, color beige con manchas marrón y olor a tierra y a calle; pensando en lo análogo de la suerte que corrieron estos dos libros con su autor rumano, que abandono su humilde hogar a los doce años para viajar vagabundeando por Europa comprometido con la realidad y las luchas sociales. Sus personajes corren su misma suerte y, según parece, también las escasas ediciones de su obra. Vuelvo a casa endeudado pero sabiendo que es el inicio de un dialogo inesperado con Panait.
Deje pasar unos meses para regresar al mercado de Las pulgas, esta vez no fue en el piso sino en una mesa donde se dejo ver el libro amarillento de Ricardo Rojas “OLLANTAY. Tragedia de los andes” (Ed. Losada, Buenos Aires, 1949), que por tan solo 4$ me lo pude llevar. El escritor de “El santo de la espada” recrea, haciendo llegar hacia estas pampas la estirpe de los hijos de la luna, la tragedia Quechua de mediados del siglo XV, de la que se conserva una versión escrita de 1770 de Antonio Valdés, “Ollantay. Drama Quechua-Español.”, que casualmente había comprado el 22 de enero, cuando se cumplían dos años de gobierno del aymará Evo Morales Ayma, en La Paz en el mercado del Pasaje Peatonal Franz Tamayo a 4Bs (a 2 $ argentinos)
No soy bueno para las cuentas, pero creo que voy 12$. Me sobran 8 mangos, con el perdón de DZO, me sentare a leer lo adquirido y me comprare un vino y celebrare el comienzo de un nuevo ciclo, de un nuevo año según nuestras culturas originarias, arrojándole el primer sorbo a la Madre Tierra, y brindare por Panait Istrati, por Ricardo Rojas y por el rebrotar de nuestras raíces.
Tendré un rato de felicidad riendo por haber burlado esta vez, al menos, el puto mercado editorial. Mañana seguiré caminando, esperando un nuevo mimo de las casualidades.

26 de julio, 2008

(Texto publicado en Dazebao. Periodismo, cultura y sociedad. Año 2 - Nro. 5 -Julio de 2008)

Sarmiento i la barbarie.

2008-10-10T11:09:00.000-07:00

por álvaro urrutia

Al comenzar a leer a Sarmiento nos encontramos con un obstáculo: enfrentarse y atravesar esa gran barrera que es su rostro ceñudo y severo que nos acechaba en nuestros días de infancia, en nuestros días de escuela. Pero, para esto alcanza solo con la lectura de los primeros párrafos del Facundo. En sus letras se deja ver en todo su esplendor un Sarmiento, más que ceñudo y severo, extremadamente pasional.
El poeta y maestro de escuela Almafuerte, quien fue visitado por Sarmiento en varias oportunidades, le hace decir a este en los versos finales de su soneto titulado Dijo Sarmiento:

“¡Yo soy de los que rajan, por gigantes,
la dura piel de sus estatuas duras!”

Almafuerte, autodidacta e indomable educador, acierta de forma magistral en estos versos.
El ceño severo es superado largamente por el gran tamaño del pensamiento y el genio de Sarmiento. Hay que dejar claro que esa imagen severa que nos enfrenta desde los bustos que decoran nuestras escuelas, es heredera del automito que recorre su obra. Almafuerte, seguramente también se refería a este automito.
En su libro fundamental Facundo. O civilización y barbarie nuestro pensador deja mas que claro su elección por la civilización; pero, a pesar de su intencion, según mi mirada, queda abierto entre esta elección y la forma en que se encuentra escrito el libro un abismo insalvable. A lo largo del libro vemos como Sarmiento niega con su intención, pero que en sus descripciones se le escapa cierta admiración por ese universo bárbaro, y con él también por Rosas y Facundo Quiroga. Nos dice Matías Bruera (en su libro Sarmiento y la fermentación argentina) “No debemos dejarnos cautivar por su adjetivación. No desdeña a Quiroga, y a Rosas lo considera un rival nada despreciable. Su prosa esta henchida de tal virtud sugestionadora que (...) lo lleva a establecer un sorprendente paralelo con Rosas y a visitar, de anciano, la tumba de Quiroga”. También las descripciones de los elementos bárbaros están plagadas de cierta admiración. Basta leer el Capitulo II Originalidad y caracteres argentinos donde nos dice:

“El hombre que se mueve en esta escena se siente asaltado de temores e incertidumbres fantásticas, de sueños que le preocupan despierto.
De aquí resulta que el pueblo argentino es poeta por carácter, por naturaleza”.

Pero no solo lo admira por sus dotes poéticos, sino también por sus distintas capacidades, que tan útiles le habían sido a la patria en otros tiempos. Léase las descripciones que se hacen en el Facundo del Rastreador, del Baquiano, del Gaucho Malo y del Cantor.
Pero no debemos quedarnos en una comprensión superficial de este libro que determino para siempre el pensar nacional y continental; debemos, también ir mas allá de lo grande, para arribar a eso gigante en él que raja (definitivamente) “la dura piel de sus estatuas duras”.
En Sarmiento por primera vez en el continente Americano la barbarie tiene onticidad. En la literatura que lo antecede, ella era apenas nombrada o absolutamente desdeñada. La barbarie, resultado de un hombre dominado por lo telúrico, es decir por el paisaje, es definido por él, por oposición a la civilización. De este modo, bien o mal, le esta reconociendo una onticidad igual o mayor, a la del ser europeo, civilizado.
En este extremo de mi interpretación, me veo obligado a recurrir, por propia incapacidad y por mérito ajeno, a Rodolfo Kusch quien nos arrojara luz sobre este tema. En La seducción de la barbarie realizando un pequeño juego dialéctico nos dice “en esta oposición entre civilización y barbarie se aísla a esta conceptualmente, se la desentraña de la civilización por resentimiento –pero como en todo resentimiento se participa de lo que es objeto de odio- la civilización (...) brota en cierta manera de la barbarie.” Esta es “una realidad que se da enfrente, que no puede modificarse y que por lo tanto se intenta sustituir violentamente por otra.” Kusch, como es su costumbre, va aun más lejos y sentencia refiriéndose a Sarmiento: “Es un poco antibárbaro por un lado, pero bárbaro por el otro aunque a regañadientes y por seducción. Sarmiento es uno de los pensadores que presiente en la barbarie una fuerza seductora...”
Parece inevitable admitir que con estas palabras Kusch da el golpe certero que raja, definitivamente, “la dura piel de sus estatuas duras”. Pero, también hay que decir que la gran masa capaz de rajar tan duro mármol, el mismo Sarmiento, desde su inconfesada barbarie, la creó, y Almafuerte lo supo.

2008-10-08T11:54:00.000-07:00

se mascan los gritos
ahí nadie llora

las voces
murmuran pero... silencio

giran
y otra vez más también

murmuran
el sudor les suelta la mascara
silencio apocalíptico
solo pueden sostenerla
con la mano de golpear

imperdible. sobre todo el hombre-wihpala

2008-10-03T22:25:00.000-07:00

2008-09-19T10:02:00.000-07:00

gente, Maggie de Koenigsberg tiene pag, www.maggiedekoenigsberg.com.ar, en ella no faltan, a demás de su obras, poesias.

hay dos mias, de alguna noche conversada con los demonios de sus telúricas latinomericanistas pinturas.

los invito a darse una vuelta (no del todo).

Bolivia para todos.

2008-09-17T16:36:00.001-07:00

Jorge Leonidas Escudero. Un poeta para comprendernos.

2008-09-16T19:20:00.000-07:00

por álvaro l. urrutia

La vida en nuestro continente latinoamericano, por más que se quiera negarlo, se encuentra estrechamente ligada con el paisaje. El esplendor inmenso de la cordillera, de las selvas, de la pampa, de la patagonia domina y condiciona al hombre americano. Quienes ven en esta condición el gran mal de nuestras sociedades intentan negarlo o superarlo con la vida ciudadana que permitiría al hombre ser independiente de estas fuerzas dominadoras. El fracaso está a la vista, en las grandes ciudades nuestro ser se halla aun más alienado. La “civilización” en estas tierras no es más que una postergación eterna. Pero ¿Qué es lo que hay acá, si no es “civilización”? La vida en estas tierras es sobre todo bárbara.
Esta barbarie pide a gritos ser escuchada y comprendida; pero, según parece, estamos empecinados en aplastarla con esa ilusoria piedra que es la palabra “civilización”. No es fácil poner nuestra atención sobre lo que se intenta abolir desde hace siglos. Es necesario no demorarse más, salir del encantamiento de los espejitos de colores, y poner la mirada en esta barbarie, que no es menos que lo que somos. La poesía de Jorge Leonidas Escudero, poeta sanjuanino nacido en 1920, es una de las puertas de entrada hacia la comprensión del hombre latinoamericana. Nuestro poeta es un hombre de experiencia americana y por ello mismo, su poesía, nos acerca a la compresión de nuestro ser.
Escudero es un hombre parte de la cordillera sanjuanina, caminador de esa abrumadora y hostil inmensidad. Buscador de plata, oro, piedras conversadoras y palabras que digan lo buscado. Con lo que se busca es con lo único que se conversa en la inmensidad. La ambición del catitetero no es más que diálogos. Pero estos diálogos son conversaciones con el tiempo tatuado en las piedras en los sonidos del viento, con las voces silenciosas de los antiguos habitantes, con los fantasmas visitadores de los caminos, y con el cuerpo cansado, arrinconado en el vino. La realidad es aprehendida por Jorge Leonidas Escudero en este dialogo, que no es sino sabiduría de siglos. Su poesía, por esto mismo, es sumamente respetuosa del tiempo que el paisaje sanjuanino da a su realidad. Respetuoso de destino, capricho divino o armonía natural, que desde el más allá nos elige el camino.
En nuestro poeta la experiencia antecede en mucho a su poesía. Esta recién comienza a escribirse a los cincuenta años de Escudero. Esto no es solo un detalle biográfico, su obra poética está edificada sobre esta tierra firme que es su experiencia. Experiencia en un primer momento de senderos cordilleranos, de frustraciones mineras, y de conversaciones entre vinos; en segundo momento la experiencia ciudadana, crítica de esa vida vacía de contenido por momentos, bañada de recuerdos cordilleranos y mineros, y entregada al juego caprichoso de una ruleta y las visitas a algún bar.
Espero que estas palabras, pretenciosas y arbitrarias, puedan acercarlos a una relectura de la poesía de Jorge Leonidas Escudero, para quienes ya hayan tenido contacto con su obra; y que logren acercar a ella a quienes no la conocían.

Selección de poesías de Jorge Leonidas Escudero
de álvaro l. urrutia

Apriete

Atiéndanme a esto que les digo aunque
antes ya lo dije, pero
sean buenos porque necesito
compañía neste asunto.

Que otra vez fui a dormir a campo abierto
y al despertarme al rato veo
al cielo echado sobre mí.
La Cruz del Sur clavándome el pecho,
las Tres Marías ciñéndome la frente y
un lucero espantoso apretándome la garganta.

E me exigían hablara que qué relación
tenía con sus esplendores,
que si sentía la inmensidá en mí,
la presión del Universo, dijera algo.

Cerré ojos y estuve desvelado
pensando que les decir qué
si no sabía nada de nada. Pero musité:
Señoras estrellas yo soy un humilde
buscador de piedras que vine a la montaña
y soy inorante de vuestras grandiosidades.

El vino triste

Agazapada casa m` está sperando
en que vuelva a allá y voy ya voy
digo pero no voy sino me hundo
cada vez más en este bar.
(Tráigame lo de siempre.)

Casa qu` en preguntarme insiste. No
sé respondo sólo hice allá
un adiós como decir tal vez, no sé.
¿Y qué pretendo aquí?
¿Salvarme del pasado cerme el sordo?
Late
la casa y acecha ver qué hago.

Sí, debo tener cuidado, hoy
estaba entre los aburridos aquí
y de repente hice un ademán así
como a tomar el ómnibus de vuelta a, y
lastimosamente derrame el vaso de vino.

Avergonzado
salí a la calle para como siempre
seguir quedándome.
Soy el desaparecido de allá.

Boliche

Esperando a su huérfano en la ruta sombría
Alguna de vacía silla totora está.
Mugre de viejos días ensucia las paredes,
las moscas se pegan a los vasos.

Sale afuera diez pasos el vino y refermenta
junto a la acequia orina y yerbamota.

Un uú de paloma callejonera impulsa
la brisa en los poemas últimos del verano.
Cuatro flacos atados a la vara dormitan
y cabizbajos
sueñan que los pialan con pasto.

Por cuestiones de alcohol llega a veces la muerte,
ese “bicho que pica sin remedio en botica”.
Veces sale un borracho y explica,
lo inexplicable
con un grito en la noche.

Maullido

Maullaba un gato ayer, hablaba
con voz ronca, pedía
presencia de gata.
Tonces mi hija Rosi dijo ahí,
ahí ronda otra vez ese gato dañino
que se mea en las plantas del jardín.

Sí, dije, lo oigo, anda
como dolorido y no voy a correrlo.
Dejalo hija dejalo, respetémoslo,
yo también anteayer de los antiayeres
vociferé al compás de una guitarra
en busca de la que fue tu mamá.

Extrañamiento

Apareció nun árbol de la plaza, supe
no era paloma casera sino
venida del campo. Oí su canto salvaje:
kuúu ku ku kuúu.
Lamentábase, decía que
este mundo de la ciudá es confuso es
puro ruido.

Lloraba eso y tomé la palaba, dije
te asusta la ciudá y viniste
a compartir conmigo tu extrañamiento
pero no necesito ayuda gracias no
quiro escuchar conferiencias tristes.

La paloma voló seguramente
para no insistir con su lamento.
O sea: nun banco de la plaza quedé ntrinstecido
e iba kuúu ku ku kuúu runrunear yo también
pero tuve miedo
no fuera que algún transeúnte pudiera pensar
¿qué le pasa a este güevón?
Por eso es quedé pensativo, mudo, claro:
Allá en los lejos campos de mi querer
la soledá no andaba adentro de uno,
sino afuera y sin hacer ruido.

La creatividad

Viene de antes que vos y sorpresivamente
a veces te habla.
Mientras tanto el artista hace
garabatos y cree
gobernar la manija creativa.

A veces se te asienta
el pájaro famoso de la inspiración
y otras un sapo intuitivo
salta en tu pecho y caza hermosa mariposa.

Creíste ser el creador de eso
cuando era el otro,
el que está escondido siglos y siglos atrás
y te habló porque estabas propicio a escucharlo.

Pero vos creíste ser el fabricante de crear
cuando más bien agradecé
porque te arrojaron desde lejos, si acaso,
un pedazo de verdá.

Porque antes de eso
cuántas veces creíste que sí,
que eras vos el creador y al intentar
hacer arte sólo hiciste
palos de ciego, merdosidá.

Luego si nadie es creador ¿qué pasa? Nada,
porque todo es garabatear mientras se espera
que desde lejos, de alivio,
se te asiente un pájaro hermoso
o el sapo intuitivo te entregue una mariposa.

Sisieguesé on Jorge

No se insista on Jorge no se insista
en buscarle seis o siete patas al felino,
no se haga caso cuando quiera meterse
en lejanías;
abajesé del caballo, inserte
la cabeza en l`arena
y escuéndase de sí mismo.

Recuerde usté es criollo de aquí,
destas piedras
y no tiene querencia en el cielo.
Por cierto no es su culpa ber creído
lo que le han dicho los pájaros. Desentiéndase
de prestar oídos a tales murmullos, escuenda
la cabeza en l`arena.

Tiempos bravos

Otra vez fue esa vez cuando veníamos de Chile.
Oscura estaba la Cordillera.
Tuvimos que atropellar
disparando a la muerte sonsa
que a veces traen los temporales.

Rumbo a Barreal
Bajamos de Las Pichireguas y a gatas
subimos por La Fortuna. Los animales
con la nieve hasta las verijas.

Éramos el Güilo Varas, el Mañungo Rojo
y quien esto dice. Llegamos
a la orilla del río. Traía miedo el agua
y en medio de la ocuridá cruzarlo ¿era chiste?

Yo en una mula flaquita ¿caramba!
¿iba a quedarme atrás? ¡si se cagan!
apreté las espuelas a ver que el destino
decía de mí. Dijo
tirarme a l`otra orilla y dejarme vivo
pa contarle a ustedes que esa vez
tragué tanta agua que ahora
al verla me da asco y tomo vino.

El pantasma

Justo andaba al tranquito del mocho mohino
helando camino entre Barreal y El Leoncito,
noche clarita,
cuando se me (en Las Piedras Pintadas)
susta el animal.
Era un bulto en blanco, alto a hombre,
que sale y ataja. Alto y más.
Tonce el macho salta de güella a juria y,
tropezando piedras, de herraduras saca chispas.
Que me caigo y no me caigo me sujeto,
miro p`atrás y del pantasma ni señas.
Mejor así.
Esto ha sío ce mucho y todavía toy sustao.

La busca

Con rumbo incierto llego, oscurece,
suelto la mochila y descanso
pero sé que aún no he llegado. Mañana
debo salir de nuevo en pos de buscar
lo que nadie ha visto.

Es ser como el primer hombre
que caminó esta tierra de polo a polo
a sólo talón rajado,
llegando y partiendo naa más.

Así es mi asunto avanzo a territorios lejos
pero a veces me pierdo, doy vuelta en cículo
y se me lloran los ojos de pena.

Mañana con la fresca
he de salir contento en procura
de lo mismo de siempre y ya sé ya sé,
no me lo digan,
llegará el día oscuro en que dejaré de buscar:
lo desconocido se habrá olvidado de mí.

Transmutación del oro

Dormitaba en la plaza acurrucado
en un banco hacia frío había ido
a no sé qué.

El caso es estaba y de pronto
me alza un cóndor en alas y me lleva
a la Cordillera de los Andes.

Ahí vi contra las rocas florcitas amarillas
y ellas me reconocieron;
entonces les pase las manos por encima,
suavemente
como cuando se acaricia un gato.
Estremecidas por el viento
me devolvieron el cariño arqueando el lomo,
apretándose a mi mano. Les digo
que hasta llegaron a runrunear.

Esto es más hermoso
que mi quimera del oro en esa Cordillera.

Poetas

La poesía viene y yo comedido
me ofrezco de puente para que llegue a otros.
Ella en el mundo de las analogías busca
relaciones ocultas y me las dicta.

Y es difícil ser fiel porque uno mete
palos de ciego, ocurrencias, vacío.
Ella aspira ha hermosura
de fondo y forma, quel poema dé
chispa y se hunda en tierra-tiempo donde
se pierda la firma del que transcribe.

Es que soñaste ser creador
pero la poesía te usa abusa
de tu ignorancia y te hace creer que sí,
quel poema es tuyo cuando sos
el muñeco del ventrílocuo Sol
Viento Camino Cielo Amor y Dolor.

(texto y seleccion publicados en suplemento "Tela de crayon" del diario Jornadas de Trelew, y resientemente en "esto no es una revista literaria")

escrache a la anonima (mejor dicho a "ladronima")

2008-09-04T21:28:00.000-07:00

que bronca que da, la puta madre!
pero, que bueno saber que no va a haber silencio.que grande el chelo, roman y jorge

algunas de las pinturas de Reflejos de la memoria.

2008-09-02T15:51:00.002-07:00

Duilio Pierri. Atravesando el bosque.

2008-09-02T14:38:00.000-07:00

Por álvaro l. urrutia

La obra de Duilio Pierri está atravesada por una búsqueda de lo esencial, de su propia identidad y con ella de la nuestra, a veces inaprensible. Se entrega al capricho de las materias y las formas determinadas por la situación histórica que lo rodea sin reparar en convenciones estéticas. Es producto de este andar que hoy nos presenta la serie “Reflejos de la memoria”.

El paisaje es la elección de nuestro artista. A través de él su mirada se reencuentra con la dimensión indoamericana. Presente ahora, por la empecinada negación, en colores y ritmos impredecibles. Pierri es consciente de que más allá de todo esfuerzo, lo que nos determina es lo telúrico; y por eso deja entrar en sus pinturas las voces de los antiguos del continente.

Duilio confiesa que siempre pintó paisajes, que implícitamente toda su obra está situada en estos escenarios. Aunque oculto en las etapas anteriores, el paisaje sobrevive entre ciudades, interiores, acontecimientos míticos, históricos o literarios.

En la serie de Interiores (1970-1980) el paisaje se filtra por las ventanas, espejos y cuadros de las habitaciones; también en las paredes encontramos cielos, árboles, ramas, frutos, y rutas que parten los campos . Hasta las figuras humanas tienen cabezas o cuerpos de animales. En la etapa de Nueva York (1980-1986), a través de los ventanales de los edificios y en los ojos-espejos de los mosquitos y moscas que recorren la ciudad, aparecen bosques y ramas, antecedentes de la serie que nos presenta. Las figuras son formas caricaturescas, apenas contornos, determinadas hasta casi la inexistencia por el ambiente en el que se encuentran.

Su búsqueda entre 1985 y 1986, a partir de El mito de Narciso, se dirige hacia lo mítico, histórico y literario. A su interpretación artística se le impone el paisaje. Así vemos, tanto en la serie nombrada como en El matadero, Sonetos de Miguel Ángel y Serie clásica, al hombre-dios producido por la inteligencia humana universal haciendo equilibrio en la escena.
A pesar de sus magnánimos esfuerzos se disuelven en el paisaje, y de sobreponerse a este lo hace con gestos desproporcionados. El artista se acerca a los antiguos que pintaban en piedras con materiales poco dóciles, pero acá el límite que existe es espiritual.

El paisaje que en las primeras etapas aparecía implícito, en un papel secundario, o en detalles casi casuales, comienza a explicitarse a principios de los noventa siguiendo un proceso por el que llegamos a la muestra actual donde él es el absoluto protagonista.

A pesar que algunos críticos vieron en este giro de su obra un retroceso, Duilio continuó redoblando la apuesta. Siempre supo que el desprestigio del cual es víctima el paisajísmo es injustificado y merece ser revertido.

En la supuesta tranquilidad de este nuevo horizonte se encontró con lo que había estado buscando. Eligió el paisaje por el desafío que implicaba. Lo imaginó como “naturaleza muerta”, pero lejos de ser así, encontró un profundo, impredecible e incesante movimiento. Este es lo esencial e identitario continental que como un río subterráneo toma voz en los colores del bosque.

Hoy, después de más de una década de pintura paisajística, su mirada no va hacia ellos desde una frialdad objetiva sino que se mueve por la herencia secreta, propiedad de los demonios continentales que revuelven la subjetividad americana.

En la serie Reflejo de la memoria se aleja de presentar la totalidad del bosque para recortar y hacer foco en pedazos desde donde el artista ahonda en los detalles de su estar cambiando constantemente. Estas pinturas dan la sensación de una aproximación brusca, a tal punto que él no alcanza a esconder sus fantasmas vegetales. Así “Un fuego brilla” nos entrega esa sensación de movimiento que gira la mirada hacia un costado, mostrándonos la velocidad de la percepción.

El paisaje continental no se mantiene callado ante este arrebato del artista sino que deja escapar mil voces indoamericanas, masas indomables llamadas a educar todo lo que se les cruce en su andar impredecible y desenfrenado. Estos cantos, ritmos y gritos son plasmados por nuestro artista con “colores chirriantes” en “combinaciones combustibles”, como bien adjetivó Fabián Lebenglik.

Los cuadros que componen esta muestra van cambiando de espacio y forma con el tiempo y la ubicación del pintor. Encontramos troncos, ramas y hojas-pinceladas que varían caprichosamente. En “Rompecabezas”, doce cuadros pequeños pueden ser mirados como uno solo. Duilio nos coloca frente a un bosque haciendo foco, una y otra vez, encontrando en cada pintura colores y formas heterodoxas e independientes de la totalidad, sin afectar la continuidad del árbol que lo excede.

“Dos alcornoques en el este” y “Comechingón” nos muestran desde una cercanía algo difusa ramas que se enredan, se acarician y se abrazan en una copulación alucinante de colores encendidos a punto de estallar en mil verdades telúricas.

Adentrándonos en el bosque nos abisma la negación del cielo en “Reflejo”. Un elemento que a lo largo de esta serie sólo aparece en los nombres de los cuadros, de clara herencia romántica (“Celestial”, “Fuerza celestial”, “Horas de primavera”…). En el lago o río de esta pintura no se reflejan sino troncos y ramas; y en confusas sombras teñidas por el agua están las hojas-pinceladas de sus bosques.

Lo divino, lo mítico no es un hecho histórico o una fría superstición, Duilio lo encuentra en los paisajes continentales: “Reflejos de la memoria” nos hace entrar al bosque.
No nos queda más que callar.
Oír al menos un ruido que nos ayude a salir por otro lado inevitablemente indoamericano.

UFO ZION presenta DEDOMAN INVADE EL ESPACIO. REYNOLS

2008-09-02T08:39:00.001-07:00

Reinols conoce a Dulio Pierri

2008-09-02T08:39:00.000-07:00

2008-07-21T18:35:00.000-07:00

Agradezco a DZO, por haber publicado la "Carta abierta a la sociedad bahiense". Ademas por publicarme una pequeña reseña.

Les recomiendo esta revista amiga.

En Bahia Blanca se puede conseguir en el kiosco de Alsina y San Martin...

2008-07-10T23:05:00.000-07:00

dulce murmullo
mujer no nombrada
nos lamiste el mundo
apenas
colgado

los perros
aunque hambrientos
no atropeyan la desabrida carroña

el crujir viene baile
las vertebras
de la que creíamos invertebrada
arroja hijos por millones

2008-06-30T18:22:00.000-07:00

HTTP://rebelion.org/

2008-06-19T12:38:00.000-07:00

2008-06-16T11:21:00.000-07:00

CARTA ABIERTA A LA SOCIEDAD BAHIENSE

Frente a un hecho como la muerte parece que el entendimiento se abre, o se quiebra dejando ver hasta lo profundo nuestra esencia. La muerte acontece y se nos presentan un abanico de posibilidades, de lugares, desde donde intentar comprenderla. El lugar de los familiares, de los hijos, de los padres, de los hermanos, de los sobrinos... el lugar de los amigos, el lugar de un conocido etc. Cuando la muerte se da en forma trágica, esta nos exige tomar posición, elegir nuestra forma de mirar, rápidamente sin tener tiempo de pensar, por esto mismo esta surge de lo más profundo y más autentico de nosotros. A veces sucede que la muerte es consecuencia de otra persona, es decir, que tiene un verdugo. De esta forma el abanico de posibilidades se amplía ya que en este caso uno puede elegir ponerse en el lugar del verdugo frente al hecho trágico.

Las dos muertes de la madrugada del 16 de marzo de este año, cuando Marcelo Alejandro Fraga a más de 120km, atropello a María Mellado y Lucas Ramoscelli terminado arbitrariamente con sus, para nosotros, amadas vidas; corrió, y sigue corriendo, el velo que no nos permitía ver y comprender demasiadas cosas. Lo que sucedió es fácil de describir: los chicos salieron de “Agárrate Catalina”, cruzaban la avenida Alem por la esquina de Primera Junta abrazados y casi terminando de hacerlo, ya llegando al centro del bulevar, Fraga, sin siquiera disminuir la velocidad de su auto, los asesino sin darles tiempo de hacer nada. Este señor, después de frenar el auto a unos 30 o 40 metros, se acercó miró a Lucas que estaba tirado ya sin vida, y sobre esa vida que él había acabado, dijo con increíble sangre fría: “Bueno, la cagada ya esta hecha... Yo me voy”. Mientras los amigos de los chicos que estaban en el lugar caminaban en circulo, se agarraban la cabeza, les tomaban el pulso, los tocaban, los miraban, gritaban, lloraban y maldecían no pudiendo salir del asombro ante tremenda tragedia; la gente que presenció el asesinato, viendo la actitud de esta persona no pudo contenerse y reaccionó agrediéndolo con insultos y golpes. Quizás, esto sea reprobable, pero se me hace que de presenciar tal grado de desprecio por la vida, a cualquier humano completo le resultaría imposible reaccionar de otro modo.

Después de la irreversible tragedia le corresponde a las dos familias y amigos pura exclusivamente desarrollar el duelo, primero descargando el dolor en llantos y después hacer que los buenos recuerdos venzan el dolor. Pero esto nos ha sido negado tanto a familiares como a amigos. Acto de imperdonable crueldad. Aun no podemos desarmar el dolor por dos motivos mutuamente relacionados y determinados.

Como dije al principio frente a un hecho como este nos encontramos con un abanico de posibilidades para interpretar lo que sucedió. Mucha fue la gente que con excelentes intenciones se acerco a apoyarnos a consolarnos... pero, mucha fue la gente que detrás de su frívolo consuelo o de una imperdonable indiferencia escondía, y esconde, quizás sin saberlo un Fraga interior. De ellos tuvimos y tenemos que defender a los chicos. Ellos cómodamente, por cobardía, entre el abanico de posibilidades, no eligen ponerse en el lugar de los padres, de los hermanos, de los amigos... sino que se identifican con el verdugo. Entonces, buscan salvarse y con ellos a Fraga, y dicen: que en esa esquina no había senda peatonal, que no había semáforo, como si las senda peatonales en esta ciudad no se contaran con los dedos de la mano y como si no faltaran semáforos; que iban distraídos, como si para que te atropellen a 120km fuese necesario ser un torpe que no sabe cruzar la calle; que estaban borrachos, como si la vida de un borracho no fuera vida... Buscan salvarse de saberse Fraga, de saberse verdugos y para eso culpan a las víctimas, culpan a María y a Lucas, por ser víctimas, por haber sido muertos arbitrariamente. Esto no se los vamos a permitir.

Esta parte demasiado importante de la sociedad no es estéril y ha dado un espantoso fruto. Este espantoso fruto es la indiferencia para con las víctimas en los distintos centros de poder de esta sociedad. El diario local que a pesar de ya haber pasado tres meses del asesinato, continua diciendo que María tenia 19 años cuando tenia 25 y tratando solo superficialmente el caso siendo indiferentes a la información que han recibido sobre antecedentes similares de este asesino. El intendente, que a pesar de escuchar nuestro silencio lleno de dolor frente a la municipalidad en tres oportunidades sigue sin hablar, ni como intendente evitando explicar porque hizo ese bulevar que le dio solo votos en vez de priorizar la instalación de semáforos o lomos de burro que seguramente hubiesen salvado dos vidas; ni como excompañero de la universidad de María y de algunos de sus amigos en aulas donde pocas veces superamos los 10 alumnos. Y por supuesto, la imperdonable indiferencia de la justicia que no dudo un segundo en dejar libre a Marcelo Alejandro Fraga. Y se ha llamado a silencio, como si no le debiera una explicación a la sociedad.

Todos ellos, sin duda tendrían que ser actores comprometidos con la justicia y el futuro de esta ciudad, pero dicen mientras se frotan las manos: “Bueno, la cagada ya esta hecha... Yo me voy”.
álvaro l. Urrutia

2008-06-13T11:31:00.000-07:00

ALGUNAS PALABRAS SOBRE OLIVARI A PROPOSITO DE UN POEMARIO QUE REUNE TRES OBRAS SUYAS

por Osvaldo Costiglia y Álvaro L. Urrutia

Nuestro autor entra en la escena literaria argentina en el momento en que Buenos Aires dejaba de ser La Gran Aldea de López iniciando su camino hacia la urbe amenazante y cosmopolita de Arlt. Había, por ese entonces, dejado atrás los 286.000 habitantes de 1880 para alcanzar los 2.200.000 de 1930. Salto dado desde el mundo rural del Buenos Aires post Caseros hacia la ciudad moldeada por el aluvión inmigratorio.

Olivari es el poeta que desde y en los márgenes de la sociedad, en los años 20, olfateó, como dijo Giannuzzi de Almafuerte, la ropa sucia en los aposentos respetables. Márgenes representados por la prostituta, los habitantes de la noche y todos esos seres vencidos que el tango visitó, incluyéndose él mismo en esa pintura: “ya no puedo más, vencido y roto / quede mi ánimo en la brutal jornada / he seguido tus huellas oh! Mi amada, / pero este viejo mal que viene ignoto / el fondo de mi mismo más remoto / me trunca y me deshace como nada” (Porque, 1924). Todo esto que nuestro poeta atisbó, por así decir, desde la vidriera, terminaría aflorando en los 30 a la vista de todos, porque en esos años cierta Argentina tocó fondo.

Olivari, sin embargo, no fue un cronista, todo lo exasperado que se quiera, sino un poeta que rastreaba detrás de las miserias que plantaba en sus textos, un más allá sombrío, que hacía que esas líneas tuvieran, y todavía tengan, una fuerza singular característica. Su voz nos habla aún: “¡Allá! ¡allá! Es tu interjección eterna / ¡más allá!, ¡más allá! Debe estar la verdadera vida / Fuma tirado en el lecho, fuma, / y silba el tango sin fin / que comenzó en la esquina del arrabal del mundo... (¿Sabes, compañero? 1926)

Sus imágenes, a veces atropelladas, no dejan nunca de sorprender con giros impensados. La desprolijidad, que en su época pasaba por defecto, nos parece deliberada, pues fué en aumento en estos sucesivos poemarios. Paradójicamente, o no tanto, permite al lector acceder a una visión no convencional del Buenos Aires de esos años. Hay una curiosa analogía entre esa ciudad abigarrada en su crecimiento desordenado, dominada por la omnipotencia del trabajo, que dejaba tantos seres a sus márgenes, con esa impronta que Olivari se empeñó en darle a sus poemas.

Hay todo un universo de imágenes provenientes sobre todo de la poesía francesa (Baudelaire, también Villon y Verlaine) que entran sin esfuerzo en los arrabales porteños de Olivari, como si pasaran sin transición de alguna callejuela de París a un bar del Once, un cabaret de la calle Corrientes o una cantina del puerto. El acercamiento de Olivari a estos grandes maestros está en función de la singularidad poética y vital más que en su adscripción a alguna estética que la crítica literaria pueda haber hecho de ellos.

A pesar que nuestro poeta después de la edición de La amada infiel abandono las filas del grupo de Boedo para acercarse al grupo de Florida, siguió siendo fiel al pensamiento de los primeros que aseguraban que la literatura debía contener la nota agria de la verdad dicha sin limitaciones y el sollozo sordo de la miseria y el dolor (Olivari y Barletta). Esto nos indica la libertad con que, el autor de La musa de la mala pata, asumía su poética, ya que no veía al parecer contradicción en esto.

No falta en los poemas de Olivari el escepticismo en clave de humor y aún una veta nihilista que evidenciaría ciertas lecturas nietzcheanos trenzadas con la imprecación almafuertiana: “no creas en nada y no lo digas, / muestra tu cinismo como una lápida / que te soterré en vida... / Ppregusta la muerte de tus chistes suicidas... (Insomnio, 1926)

Por un lado tenemos su postura cuasifilosófica, que lo hace convivir y vivir con este nihilista que ante el silbato policial “cierra el portal, pone a la moralidad un dique”(Piringundin, 1929); y por otro lado su sensibilidad poética: “Yo tengo un tristeza sin vuelta de hoja, / una tristeza fundamental, / que ensucia las paredes de lo que se llama sentimiento / y se ensaya en amor (Pero la verdad es esta. 1926). Estas se fusiona, con genialidad, en su amor a esas mujeres del arrabal prostitutas o leprosas.

El protagonista de estos tres libros principalmente es la mujer pequeño-burguesa que habita en los márgenes, atadas a su torpe destino prostibulario, como bien lo ven Ana Ojera y Rocco Carbone, en el completo estudio preliminar que posee esta edición. “Cara exdactilografa, actualmente prostituta, / tu caso es un simple caso de permuta / en la bolsa social.” Los títulos de estos tres poemarios no dejan duda sobre esto: La amada infiel (1924), La musa de la mala pata (1926) y El gato escaldado (1929). Aclara Olivari: “Ahora amo a las mujeres de ojos grises / como el acero que domina la ciudad.” Nos dicen en el estudio preliminar: “en ellas, en sus cuerpos, el poeta ve inscrita la brutalidad del “progreso” que estaba tomando por asalto a la ciudad”. Y continua más adelante “la prostituta es la única honesta, en tanto deja claro que todos somos mercancía, susceptible de ser comprados o adquiridos”, y esto lo sabe mas que nadie nuestro poeta: “Musa transparente, /hueso solamente, / cutis puramente, / yo fuí tu cliente / hay que pagar!” (Plegaria única, 1926)

Es esa sensibilidad sucia y desprolija la que en definitiva la que lo está salvando del olvido. Un puente en esa salvación es esta pequeña gran edición de tres poemarios suyos muy entrañables que hace El 8vo loco. Ya quien quiera leer a este imprescindible poeta, que es Nicolás Olivar no tendrá que pasar horas revolviendo las mesas de libros usados en las librerías, El 8vo loco nos regala a los lectores de poesía esta manuable edición de sus tres primeros poemarios. Que además cuenta no solo con un detallado estudio preliminar sino también con los prólogos a las primeras ediciones de estos libro, los comentarios que hicieron sus compañeros de Martín Fierro de sus poemas, y las correcciones que el autor fue haciéndole a estos libros. Brindemos por ellos, y por Olivari. ¡Salud!

reseña publicada en "La Posición", número 11/12. bahía blanca -julio de 2007.

http://www.el8voloco.com.ar/prensa/oliposicion.html

pequeño homenaje

2008-06-12T08:56:00.000-07:00

el mortal se pasea caprichosamente
por la vida verde
el mejor juego casi fue
casi sin un pie
frunció el ceño y siguió

tal vez alguna droga
llora sobre todos los excesos
cada dos o tres soles
se pone de pie una vez más siempre
saca pecho panza abano lo que sea
y escupe mil palabras
populistasviolentas cabecita negra
se nos va con las putas
putea a las putas
derrama
la inmensidad de su estirpe
sobre el pueblo

este nuestro dios mortal derrama su inmensidad

las corre por los campos verde
por las frías cordilleras
por las musicales selvas
ellas gritas seductoras
les ofrece su mano
y les llena los vientres de mil hijos
en el paso chueco

este nuestro dios mortal
se derrama

la oposicion de Evo

2008-05-21T12:28:00.000-07:00

por favor, miren esto:
http://culpinak.blogspot.com/2008/05/el-fashion-unionista.html#links

da risa i vergüenza

2008-05-16T17:08:00.000-07:00

Gente amiga, hoy se cumplen dos meses de impunidad para Fraga. ¡Felicidades hijo de puta!
Esta persona que a mas de 120km atropello a los amigos Lucas y Maria frente a la Universidad Nacional del Sur; y sobre los cuerpos de los chicos pronuncio palabras que me hacen poner la piel de gallina, hoy disfruta de los servicios de la prostituta justicia bahiense.
Mientras hago un esfuerzo para no desear que un auto atropelle a algún hijo de la jueza que lo dejo libre, les mando un poema (medio flojo pero bue...):

a Maria y Lucas
parece un murmullo
pero es sangre
que resiste el cemento
viniendose yuyo
para descuartizar
los frivolos silencios

2008-05-06T20:21:00.000-07:00

Queridos amiguitos, imagino que a ustedes como a mi, les duele lo que ha sucedido y lo que puede suceder en la madre Bolivia. Antidemocráticamente, siniestros intereses, intentan boicotear el proceso más interesante acontecido en nuestro golpeado continente, en las últimas décadas, bah al menos desde que mi joven vida tiene consciencia.
No es mucho lo que puedo decir, ya que soy solo un espectador e incómodamente lejano, por esto les recomiendo mirar el blog del amigo Juan Carlos Ramiro Quiroga (poeta y periodista Paceño)…

www.culpinak.blogspot.com

muerte mansa

2008-04-15T18:55:00.000-07:00

Cuando la muerte amiga llega, lo predecible y otras estupideces se deshacen, y lo azaroso, ese zumbido a un costado o detrás de nuestras cabezas siempre ocupadas, comienza a mecer nuestras realidades a su antojo.
¿El silencio de que, o quienes, nos permite esta nueva apertura sentimental al más originario infinito? ¿Qué voces son las que callan en este trágico momentos?
Lo cierto, lo que duele es que no solo entregamos nuestras vidas, desde mil frígidos y superficiales puntos cardinales inexistentes a las voces idiotas; sino que además desperdiciamos nuestro derecho a mirar a la cara la muerte, a nuestra muerte y la de los nuestros.
Vivitos y coleando, o mejor dicho vivitos y consumiendo, callamos y otorgamos la vida y el privilegio de pensar la muerte.
Entonces rodeados de mil ruidos nos movemos en una espantosa pero prolija escena, y se nos aparece una imagen desprolija, que desentona en nuestra coreografía, y enseguidita un intolerable dolor en el cuerpo y en mil lugares que no sospechamos: Es la muerte. Pero no la muerte imaginada y representada otras veces en escena, sino la muerte hecha ausencia. La coreógrafa pide cordura, y nosotros profesionales queremos callar y otorgar.
Dos o tres días en silencio odiando la terrible injusticia que significa la ausencia; y treinta noches más pensando en las deudas que nos quedaron sin pagar a esa vida, ahora solo ausencias. Maldecimos para adentro, bien para adentro, en el húmedo pozo, porqué no nos otorgamos hablar en publico, porque nos avergüenza la muerte y entonces ssshhh
La muerte avergüenza, porque impone el desorden, porque lleno de sensualidad aparece lo azaroso. Ella nos sonroja, y callamos, y continuamos vivitos y consumiendo el camino ordenado, espantoso pero prolijo, que nos han trazado.
Ahora ¿ qué sucede cuando quien muere, no callo ni otorgo, y no tuvo miedo de mirarla a la cara, disputándole cada instante de vida?
Quisimos callar y otorgar, pero María nos entrego una muerte domada y educada por mil envestidas corajudas. Su muerte se nos vino mansita para que cómodamente la podamos habitar con intensos pensamientos y los más bellos recuerdos. La muerte, de nuestra infinita amiga, fue derrotada rotundamente por su vida rodeada de sonrisas y amor.
La amiga María (“la morocha”) nos enseña, entregándonos su muerte mansa, la vida corajuda y eterna de mirar a la jeta a la muerte y sonreír saboreando el triunfo.

justicia ya por Carlos Fuentealba

2008-04-07T12:13:00.001-07:00

http://www.chelocandia.blogspot.com/

2008-04-03T18:04:00.000-07:00

a Maria Mellado
no llegó a haber grito...

un charco rojo
se empecino en deborar el mundo
pero se llenó con el cuerpo
de una sola persona

una noche anochecio del todo

2008-03-20T17:06:00.000-07:00

queridos amigos, el domingo a las 5 de la mañana, cuando la noche estaba casi en su cumbre, un hijo de puta irrumpio mi realidad i la de mis amigos, i la de mucha gente mas, atropellando a lucas i maria. dos enormes amigos...
estamos luchando para ese tipo de 36 años (Fraga) quede preso.
necesitamos el apoyo de todos, por favor.
visiten el blog
http://caminosvacios.blogspot.com
i dejen su comentario
vasco

presentación de nadeando

2008-02-25T17:42:00.000-08:00

Por Guillermo Goicochea

Durmiendo en primavera no se advierte la aurora
en el lugar dulce se oyen cantos de pájaros
llega la noche, hay sonidos de viento y lluvia
cayeron flores, quién sabe cuantas.
Meng Hao-ren

¿Cómo se presenta un libro de poesía? ¿Cuándo se escribe un libro de poesía? ¿Cómo?
Lo del libro queda subsanado: se deja que hable él-mismo. Cuando y cómo son longitudes y modos que pretenden coagular un acontecimiento, y ponerlo de espaldas en una camilla de forense. La pregunta por el cuándo y el cómo no busca esta torpeza, pretende ir-más-allá y se empalma con la de Meng Hao-ren: ¿Cuántas flores cayeron esta noche de lluvia? ¿Quién las cuenta? ¿Quién se pregunta esto? ¿Quién escribe? ¿Quién habla?
En un mismo paisaje del habla la escena va apareciendo, sin necesidad, sin forzamientos “haciendo-nada”, nadeando: no hay manera de “nadear” que no sea complementario de habitar el justo medio, el inestable equilibrio dinámico del desequilibrio. (¿Será por eso los poetas siempre se me antojan como desequilibrados?)
Una vez uno, otra vez otro: y se encierra en seis palabras todo el taoísmo y el Zen; o como dice Buson:
Amo los dos ciruelos
uno florece
después, el otro.
“Sin-hacer-nada” o haciendo-nada uno empieza a habitar la zona de lo espontaneo, del orden natural, de lo no forzado, de la libertad, de los pequeños satoris y nirvanas criollos. Nadeando aparecen las coexistencias íntimas y sutiles que nos rodean y atraviesan a la vez, y que rara vez sentimos. Así se-hace la poesía, ahí espera, acecha desde la intemperie escribir-se. Y en el doble proceso del poieo, del hacerse, se hacen poeta y poesía, nadeando sin necesidades forzadas, haciendo-nada.
Entre dos respiraciones aparece un mundo, y ese instante sereno no se puede medir ni alcanzar salvo por su mismo hacerse, porque se-da a sí mismo como poema.
Nadeando se desequilibra en el borde mismo que une (mas que separa) un vaso con ansias místicas con un poeta chino, con Li Po el gran poeta del vino y el Tao. Ambos comparten (sin necesidad de salvar distancia alguna) su pasión por la poesía, el vino, la luna, los labios y dientes, y sobre todo: el nadear.
Uno dice:
En el borde de este vaso
no
caben
más labios.
El otro responde:
Un par de amigos beben, las flores de la montaña se abren
una copa, una copa, sigue otra copa.
Yo estoy borracho, me duermo y usted se tiene que ir.
Mañana, tengo una idea, tome su laúd y vuelva.

Para ambos: sabidurías que se tragan mejor acompañadas de vino, vasos rotos, o que no se dejan agarrar, intentos de beberse la luna a sorbos. Rojas soledades, dolores que no se van con el vomito. Silencios, palabras salpicadas que salen entre-dientes: Denken, ratio, logos; silencio... y nada... y vas nadeando por ahí. El devenir se mide por botellas vacías, por la nada que les apárese adentro; y la distancia por no comprender “a pesar de los vasos compartidos”.
Li Po invita a la luna a beber con él porque se siente solo, y ahí descubre que ya son tres para el vino: él, la luna y su sombra; y brinda por esto. Para el otro:
Hoy
la luna
salió llena
a pesar
de las botellas
que otras noches
arrojaste a su gemir.

Ahí
sobre la mesa de luz
te
dejo
vasos llenos
para que le hagan reparo
a tus esperanzas.

Uno se entreno en las artes taoístas, manejo con excelencia la espada y el pincel. El otro sufre algunos talleres de pensamiento oriental, y tiene faltas de ortografía.
Aquel viajó errante por todo China, tentado por todas las cortes, rechazo a todas, y fue considerado un “inmortal”. Este trayecta desde Villalonga a Bahía, y llega a Luro o Viedma, tentado por los bares que no rechaza.
Se dice que murió en una gran borrachera, ahogado en el Yangtze tratando de abrazar la luna. Puede que solo haya que cambiar el nombre al río para el nuestro.
Si el habla nos es dada, son los poetas los encargados de cuidarla y de hacerla hablar; porque (como dice un alemán) “lo permanente lo instauran los poetas” por la palabra y en la palabra, sin hacer nada, nadeando. Por eso la poesía puede soportar la experiencia humana, su historia, su cultura: porque la poesía no toma la palabra como material que ya existe, sino que es ella la que funda la posibilidad de la palabra. ¿Y para qué poetas? Pregunta este alemán: porque “son los sacerdotes sagrados del Dios del vino, que erraban de tierra en tierra, en la noche sagrada”. Yo prefiero esta respuesta: porque alguien, haciendo nada, nadeando puede decirnos que una noche de vino y lluvia en primavera, en algún lugar de China o Villalonga, cayeron unas flores ¿Cuántas? ¡Que importa!
Lo que sí importa, nos lo dice el Vasco:

Gritá, hasta que los dientes
se te hagan letras y los labios
te duelan en palabras.

Si no caben mas labios en tu vaso, o se te resbala en un no-agarrar inesperado y se hace pedazos junto a tus putas esperanzas, si la realidad anda con los pies descalzos entre esos vidrios, seguí nadeando con otro vaso en la mano. Seguí aunque después llores, vomites o te comas las uñas, pierdas los dientes y sangres gota a gota. Siempre busca porque acurrucadas detrás de los silencios se esconden las esperanzas.
Si el Cielo y la Tierra despreciaran el vino y la poesía, ni Li Po ni el Vasco podrían existir siquiera.
Si hay un camino a la santidad o a la inmortalidad a través del vino, y la leyenda sería cierta: ambos serian santos inmortales
Si la sabiduría no desconoce al vino, habrá que beberla.
Y si hay un modo de estar nadeando en el Tao, y esto se aleja de la sobriedad, bebamos, por la poesía, la luna, la sombra, Li Po y el Vasco que ahora... ahora son cuatro
Y como hay cosas que no se le revelan a los sobrios, brindemos por nuestro primer devoto de Dionisos en Villalonga.
¡SALUD!

el fin...

2008-02-24T19:53:00.000-08:00

Bueno, amiguitos, hoy es sábado nueve de febrero y estoy saliendo para Villalonga.
Ayer estuve laburando en el “club 7” (o 9, no me acuerdo) en San Isidro, me gane unos mangos gracias al amigo Facu y a Dante y hoy puedo seguir viaje.
En esta ruidosa, desordenada y desprolija ciudad es donde termina mi viaje.
Feliz de ello. Aunque ya extrañando a la Madre Bolivia.

FIN

2008-02-24T19:51:00.003-08:00

Estamos desesperados, no sabemos que hacer, para colmo solo queremos una cosa irnos.

Fue, voy a disfrutar. Me iré a leer a Bustos por ahí... y ver si pasa algo.
Juan me culpa hasta de que sea feriado.
Martes 5-02-08

2008-02-24T19:51:00.001-08:00

anoche, con el cielo

2008-02-24T19:50:00.000-08:00

A las nueve salimos para Tupiza, de ahí estamos a tres horas de Villazón. Seis horas son hasta Tupiza. Ya no veo la hora de estar en la Argentina. Si tenemos suerte quizás lleguemos antes de que cierre la frontera, sino tendremos que esperar hasta mañana a la mañana.
Con la guita solo llego hasta Baires, después tendré que rebuscármela para agarrar unos mangos para llegar hasta Bahía. Dante me ofreció laburo por una noche en el bar. Es buena la idea pero es caer muy bajo estar a sus ordenes... No creo que haya vuelta atrás después de algo así.

Anoche estuvo piola. Anduvimos por la plaza, todo el mundo esta de fiesta como es carnaval. Después con el amigo Vinito y su amiga Carla, quienes después de fracasar tratando de vender acuarelas que hacia ella, se entregaron al carnaval y al vino, nos fuimos al cementerio de trenes por supuesto sin hallarlo. Caminamos largas horas en la noche. El cielo estaba increíblemente estrellado. Nos acostamos en el medio del desierto al menos por una hora mirando hacia arriba, lo que se veía, lo que existía, era todo cielo... Así termino la noche.
Miércoles 6-02-08

el gran Vinito

2008-02-24T19:49:00.000-08:00

Volvimos del salar, de ese espejo hermoso en el que solo se pueden mirar las montañas y el cielo. La vuelta desde el hotel de sal la hicimos en el techo de la camioneta, con Ana y Rocio...

Ahora estamos tomando mate frente a un bar en el que están pasando Sumo y además venden cerveza Quilmes. Se extraña Argentina, carajo.
Según parece mañana tendremos que estar todo el día acá. A causa del carnaval es feriado nacional, tan feriado que están cerradas hasta las terminales. Creoq ue lo hacen porque la gente toma demasiado y las rutas son un peligro.
No conseguimos pasaje en el tren. Y acá no nos podemos colar como en Argentina. A pesar de todo esto, paso algo bueno, en la estación de ferrocarril me encontré con el gran Vinito. Estaba con una amiga, acababa de robarle un Viñas de Balbo a un borracho que estaba dormido profundamente en el piso de la estación. Jamas disfrute tanto un trago de vino, ya estoy algo podrido del vino boliviano. Un prócer Vinito Calambre. Merece estar en los billetes de diez mangos. Con esos es con los que se va a comprar vino. Es poesía pura el chabon.

Es una cagada no poder viajar, ya quiero estar allá, y mi hermano ni les cuento. Lo peor es que el chabon esta re amargado y inaguantable...

en el Salar de Uyuni

2008-02-24T19:48:00.002-08:00

Ya estamos siendo nada en la inmensidad del salar.
Antes nos llevaron a ver algo así como un cementerio de trenes. Me pareció una boludes, venir hasta acá para ver eso. Argentina es un cementerio de trenes. Somos siete en la camioneta 4 por 4 que nos lleva, éramos siete. Subió una japonesa que se bajo ofendida porque ninguno de nosotros sabia ingles para hacerle de guía turísticos. Una idiota, para colmo nos hablo con una soberbia como si seria nuestra obligación de ser sus guías. Todos sabíamos algo de ingles como para explicarle, pero nos jodio muchisimo su actitud y se lo hicimos saber con varios chistes en el que todos nos reímos...
Atrás va una pareja que no conocemos, además hablan poco, y también están Rocío y Ana unas chicas que conocí cuando estaba solo en el Carretero, piolas. Ayer las encontré en el colectivo. Me metieron mucha presión para aparecer en el diario...
Como estuvo lloviendo el salar esta inundado. Ahora, es una laguna, con el piso de sal, de unos 12.000 km cuadrados. Es un espejo gigante, en la que si uno mira el horizonte se confunde el salar con el cielo. Los cerros a lo lejos parecen estar flotando en el cielo.
Según nos cuenta el chofer tiene una capa de sal de unos noventa centímetros. La sal fue lo que quedo de una laguna salada que se llamaba “Minchin” que existió acá hace unos mil años. No se sabe que significa el nombre. La laguna se evaporo a causa del calor, la altura ayudo a este proceso.
Cuenta que en el volcán Tunupa, en una gruta, hay momificadas familias enteras incas, que vinieron hacia acá escapando de los españoles, pero no pudieron sobrevivir debido a que desconocían el lugar y que se podía cultivar en esta región.
Acá si uno se queda mucho rato en el salar y hay mucho sol queda petrificado.
Seria muy bueno ir. El volcán tiene 5700m, debe ser increíble. Será en otro viaje, ahora no hay ni tiempo ni plata.

en Uyuni

2008-02-24T19:48:00.001-08:00

Es lunes, y ya estamos en Uyuni. Tratando de cambiar guita porque no nos quedan más bolivianos. Las casas de cambio que están abiertas me compran los pesos a os bolivianos, es un robo.
Estamos en un hostal que aun no pagamos. Y a las diez de la mañana hacemos una excursión al salar de Uyuni que aun no pagamos. Y tendríamos que sacar pasaje en tren para Villazón...
Maldito mundo...
El viaje en cole hasta acá no fue nada cómodo. Eso que nos habían dicho que el cole era semicama, si lo era lo disimulaba muy bien. El camino era un nocamino, a veces había una huella. Creo que el chofer se guiaba con una brújula. Fue como viajar en un caballo con techo. Todos nos quejamos cuando llegamos, ya que todos veníamos durmiendo.

Lunes 4-02-08

domingo orureño

2008-02-24T19:47:00.001-08:00

Ya somos domingo. Nuestra voluntad ya esta más en Argentina que acá. Se extrañan muchas cosas. El baño por ejemplo, y sobre todo el no tener pulgas.
Anoche fue increíble la pasamos de mil puta excepto Juan que se fue a dormir temprano nuevamente. El carnaval es maravilloso. Las ropas son interesantisimas, dicen demasiado, más de lo que puedo llegar a comprender. La música, vientos y tambores. Tiene un ritmo muy monótono que taladra la cabeza, y que acaba por conquistarte la paciencia. La gente baila super borracha. Los bolivianos se ponen muy pesados intentando ganarse tu confianza para después robarte, muy cobardes... Lo bueno es que mientras lo intentan te van convidando mucho alcohol, aunque no es tan bueno, ya que toman cosas espantosas.
Las distintas diabladas son muy raras. Bailan durante muchisimos kilómetros, se los ve re agotados, pero cuando llegan a la iglesia del Socabon se ponen las e pilas. El baile a pesar de las coreografías es hermosamente desprolijo... espantosamente atractivos. La gente se mezcla con las diabladas para darles para tomar, cada tanto se mete un borrachin que aumenta el desorden. Todos gritan y bailan.
A pesar de que la iglesia interviene en esta ceremonia, en los distintos gestos de esta gente se conserva, a nivel inconsciente quizás, las tradiciones precolombinas. Cuando los bailes toman características coloniales es a modo de burla a los españoles. A pesar de siglos y siglos de cobarde y perversa dominación cultural por parte de la iglesia las culturas amerindias resisten. Por desgracia la iglesia cuna de mil perversiones y madre del dolor amerindio no se da por vencida en su ambición de dominio.
Después que pasaron todas las diabladas las bandas comenzaron a tocar en las escalinatas del anfiteatro que hay frente a la iglesia del Socabon. Primero eran solo unos diez vientos y terminaron como doscientos. El ritmo absolutamente monótono nos puso de la cabeza a todos, y no parábamos de bailar. Lo perdí a Lucas, pero quede bailando solo haciéndome masa.
Aprecia una peli de Kusturica, aunque mejor, mas al palo... Para colmo pegue un ritmo muy parecido al del personaje de “Gato negro, gato blanco”.
Se hizo el alba y todos bailábamos a más no poder. Quede ahí hasta cerca de las ocho y media y me vine para el hostal. La joda, por lo que me dijeron, seguía hasta las diez u once, pero no me daba más la garganta, no podía ni hablar.

Ahora estamos en la terraza. Queríamos irnos rápido para Uyuni pero conseguimos recién para las ocho de la tarde, tenemos nueve horas de viaje hasta allá, nos ahorramos una noche de hostal. Andamos con el mango re justo.

Para hacer tiempo decidimos ir hasta un ciber. Nos paso algo que deja más que claro que entre nosotros y Oruro hay algún problema. Mientras íbamos, a solo tres cuadras donde estaba el ciber, vimos a una pareja discutir al igual que mil personas en esta borracha ciudad. Apenas miramos como la mujer golpeaba a su novio, y seguimos camino, cuando la mina así como así empezó a insultarnos a nosotros y el chabon también se prendió. “Eh, que miran. Quieren que les pegue a ustedes también.” No le dimos bola y seguimos caminando... Ellos siguieron detrás nuestro con los insultos... No queríamos responder porque iba a ser para cagada. Acá somos más que locales. La piba insistía y se nos vino al humo. Tratamos de hacerlos entrar en razón pero nada. “Bolitas, nos dicen ustedes, pero acá mandamos nosotros” y primero el chabon y después la mina sacaron cuchillos. Él un tramontina de cocina, pero ella sacó una navaja. Fue un bajon. No queríamos pelear solo porque tenían cuchillos, sino porque de seguro toda la gente, que no era poca, se pondría del lado de ellos. Gambeteando la pelea, y alguna que otra puntada que tenia solo el fin de amedrentarnos, nos metimos en el ciber. El dueño me conocía, había estado antes. Le contamos la situación mientras la mina no dejaba de gritarnos desde fuera, que ya venia su gente y que íbamos a aprender... Unos quince minutos pasaron así. No sabia que carajo podía pasar. Le pedimos a la gente del lugar que llame a la policía. “Hola, policía. Mire acá en la calle... en la esquina, en el ciber, hay dos turistas a los que los están esperando con cuchillos”... “Pero como... no puede decirme que se cuiden. Y ¿sí les pasa algo?. Mándenme un móvil, por favor.” Después de cortar, dijo indignado: “acá la policía es una mierda”. Pero por suerte toda la gente no lo es, un cliente que estaba justo ahí nos dio una mano inmensa. Primero llamo a la policía de nuevo, tampoco le dieron bola, entonces llamo a un amigo que era seguridad en una empresa. Y, aunque ya se había ido esta gente, nos acompañaron hasta el hostal por las dudas.
El carnaval es genial lastima estas cosas.
Lo que puedo decir es que en estos dos días no pudimos estar en ningún momento tranquilo, y por lo visto no faltaban razones para estar paranoicos.

Hace un ratito, mientras estabamos afuera de la terminal me hicieron una entrevista. Me preguntaron que me había parecido Oruro y su carnaval. Estuve bastante blando igual hable algo de la inseguridad. Como un pelotudo olvide hablar bien de Evo... Perdon presidente pasa que estos días ando medio distraído.

Cuando digo que estamos lechados en esta ciudad no lo digo por capricho nomás. La pareja que nos bardeo con cuchillos hace un rato esta acá. Hicimos lo posible para esquivarlos creo que ellos hicieron lo mismo con nosotros. Le dijimos a un policía, nos dijo que iba a estar atento pero que sé yo... Si llegan a aparecer no los vamos a dejar ni pensar. No soy tan machista como para dejarme matar por una mina con un cuchillo. Por suerte la Pacha esta de nuestro lado... No creo que merezcamos esto.
Estamos sentados a un extremo del anden tratando de estar lo más atento posible. No sé si servirá, pero dejamos los cuchillos a mano...

Bueno ya estamos arriba del cole, aun no salimos así que no estamos completamente fuera de peligro. Tan lechados estamos en esta ciudad que si nos caemos de culo en el piso seguro hay mil pijas paradas.
Es una lastima irme tan mal habiendo gente que me trato tan bien acá.
Adios Oruro. Atrás quedaron las luces de esta ciudad en donde la pase tan mal. Confieso que ya extraño su música. De Oruro solo nos quedan tres o cuatro fotos en un barsucho y en la terraza con el amigo Lucas. Por temor a que nos roben no fuimos con la cámara al carnaval. Espero haber sido claro en lo escrito...

En Uyuni todo será genial, lo sé.
Domingo 3-02-08

en Oruro

2008-02-24T19:45:00.000-08:00

Anoche estuvo de mil puta. Juan se fue a dormir temprano, y quedamos con Lucas hasta tarde. Bailando a más no poder y tomando algunas bebidas poco convencionales (ponche, té con té...). Muy bueno todo. La gente convida tragos, y te obligan a tomar. Por ahí se ponen medios cargosos y algunas veces violentos.

En el barsucho estuvimos hablando con dos viejos muy copados. Uno era ingeniero y el otro artesano, hacia sombreros. El primero estaba en una de las diabladas, “La diablada autentica”. Nos contaron de Oruro y del carnaval y se emocionaron hablando de Evo.
Hace un tiempo existió en Oruro y en sus alrededores un hombre que robaba a los ricos para darle a los pobres. Nunca lo pudieron agarrar. Nunca pudieron saber donde era su guarida. Los mineros la encontraron una vez muerto este hombre. Era una gruta y en el solo estaba el cuerpo del hombre ya sin vida y una imagen de la Virgen del Socabon. Ella protegía a este hombre que ayudaba a los pobres por ello los mineros comenzaron a agradecerle llevándole ofrendas en el carnaval. Salían en febrero desde las minas con disfraces de plata de su dios, el Tio, e iban bailando hasta la imagen de la Virgen. Esta era su ofrenda. Ahora las vestimentas no son más de plata sino que son de telas.
Lastima que tan bella expresión y autentica este también ultrajada por la iglesia. Creo que ponen hasta la fecha.

El día fue medio paja. Fue mucho el desgaste físico y psicológico de anoche. Físico porque metimos mucho baile con Lucas. Eramos dos personajes de Kusturica. Y psicológica porque había que estar muy atento por el choreo, para colmo es un pungueo re cobarde. A Lucas le metieron la mano en la mochila y a mí me metieron la mano en los bolsillos, por suerte no llegaron a sacarme nada. Nuestra vecina de habitacion le robaron todo pasaporte y demas cosas, se tiene que volver para argentino. Andamos re paranoiquados.
Por la tarde la paranoia pasaba por el temor a recibir un globazo de agua o lo que es peor un balde de agua desde algún edificio. El carnaval va al palo todo el día. Nosotros no pagamos una grada, salía 100 boliviano, así que solo sospechamos lo que pasa. Parece muy para turistas las gradas. Por lo que dicen, en un rato, nos podremos colar.
Ahora estamos comiendo, mientras miramos el partido River Boca. Pesota como siempre le regalo el partido a River. Que hijo de puta. Le deseo lo peor, pero no es porque yo sea un mala leche, sino porque es un verga hijo de puta...
Bueno, ganaron Pesota y River.

Sábado 2-02-08

uf anoche

2008-02-24T19:43:00.000-08:00

Gue... Anoche... uf. A las ocho de la noche termino la cosa.
Al final no salimos nada para Oruro, es difícil irse del Carretero. Vino el gran amigo Vinito con una historia muy copada, y nos quedamos tomando un poquitico y salimos para Boca y Sapo.
Tomamos vino y coquemos, y todo continuo así desprolijamente hasta la mañana, que nos sorprendió tomando mate en la cocina del Carretero...
En Boca y Sapo pregunte por los poetas que me dijo Andrés que frecuentaban este lugar... Me hablaron muy bien de un tal Pablo Saenz y de Campera, del ultimo me paso el numero Ajens pero perdí el numero. Me dijeron que los jueves se reúnen. Una lastima que me este yendo. Sera el año que viene.
A las diez ya estuve arriba, uf. Y ahorita salimos para Oruro con Juan y Lucas.

Estamos en la terminal, son algo así como las dos, y tenemos que hacer una cola de al menos tres horas para sacar el pasaje para Oruro. Dicen que no hay mas hospedaje, va todo el mundo para el carnaval, como los frivolos de la ONU lo declararon patrimonio cultural de la humanidad...
Esta noche seguramente tendremos que dormir en la calle.

Dejamos no sin tristeza el Carretero. Muchos amigos quedaron allá, aunque llevo los mails en mi cuaderno para domar las distancias de alguna forma. Se extrañara este lugar. Me voy absolutamente completo de acá.

Vamos viajando en el cole. Son las cuatro o las cinco no sé bien. Llegaremos tarde la noche será en la calle. Mañana quizás no. Recien hable con el poeta Benjamin Chavez y por lo visto me dara un pedazo de su patio para armar la carpa, pero recién para mañana. Nos salvo.
Me hace falta un baño pero por lo visto tendré que tirar así hasta mañana. Tengo un problema no menor, estoy lleno de pulgas. Tengo todo el cuerpo lleno de ronchas y no puedo parar de rascarme. Imagino que vienen conmigo desde la Isla del Sol o sino desde Tocaña.
Igual madre no te preocupes procurare deshacerme de ellas antes de llegar a casa. No voy a contagiar a las perras.
Ahora voy a dormir, tratare de aproximarme lo más posible a Juan a ver si le paso alguna. Mal de muchos...

Es la nochesita estamos en un barsucho tomando un singani con gaseosa. Muy rico el trago pero lo imagino muy traicionero.
Anduvimos dando una vuelta por la pasarela, donde mañana a la noche será el carnaval; comimos por ahí algunas porquerías muy ricas y barato. Pero es un caos, escapamos para acá donde hay menos borrachos aunque hay muchos.
Toman mucho y se ponen bastante cargosos, pero bue, es su fiesta que se les puede reprochar.
Pegamos un lugar en donde dormir: una habitación de un edificio en construcción... Tiraremos las bolsas en el puro cemento. Para colmo es en un tercer piso, casi nos morimos subiendo la escalera que peligrosamente, pienso en el regreso a la madrugada, no tienen barandas.
Es lo que ahí.

Jueves 01-02-08

ahorita nomás

2008-02-24T19:42:00.000-08:00

Ahorita estoy tomando un vinito, en pleno “velorio de la uva”, recompondré el liquido orinado en algún día de infancia. Es la noche… en el día no paso mucho.
Comeremos unas lentejas con arroz, fideos, y condimentos muchos. Estamos cocinando con un loquito de Baires que es muy copado, creo que seremos grandes amigos... le dicen “Vinito”, imagínense.
Después iré, o iremos, a “Boca y sapo”. Ayer estuve ahisito con el amigo Lucas de Río Grande que por esas putas casualidades es amigo del hermano de Maria Martinengo, y estuvo tomando mate con mi novia en la casa de la rubia en la isla... Ahora que lo pienso la Chelo no toma mate... eeeeeeeh. Bueeee.
Bueno, en este bar del que estoy hablando la jarra de vino esta a solo 12bolivianos, además la música es copada y me lo recomendó el amigo Andrés Ajens.
Ahí estaré esta noche.
Miercoles 30-01-08

aquerenciao

2008-02-24T19:38:00.001-08:00

Ya estoy, de nuevo, aquerenciao en el Carretero. Haciendo compras muy importantes... entre ellas un regalo para Maggie.
Hace un rato me encontré con Juan.
Ahorita estoy en la terraza con dos franceses y un argento. Ellos haciendo música y yo mate y diario. La vista es hermosa. La ciudad de La Paz es increíble, tiene la forma y el color del paisaje. Sobre el Imani llueve, acá, por suerte, queda un pedazo de sol aunque no por mucho tiempo.
Hoy me levante a las siete de la matina para tomar mate. Estuve casi dos días sin tomar mate, chabon. Me estaba desesperando.
Ahora no tengo nada, pero nada que hacer. Contemplare y disfrutare las compras, y veré que más se consigue, que sea barato ya que la guita ya comienza a ser poca...
Martes 29-01-08

Tocaña-La Paz

2008-02-24T19:37:00.001-08:00

Me despertó Fabricio entrando por la ventana de la pieza. El pendejo es un terremoto. Le di unos de los cuadernos para que dibuje, así no jode tanto.
Estoy re congestionado no se va más el resfrío.
En un rato, Fabricio me llevara a dar una vuelta.

No llegue hasta los cocales, pero Fabricio se encontró con un amiguito, y, sin yo saberlo, me hicieron acompañarlos a robar naranjas y mandarinas. Yo les hacia de campana.
Ya se lo que piensan y están en lo cierto, sigo en la infancia. Las mandarinas estaban re buenas, y se hacían más ricas con la adrenalina de ser descubiertos.

Ya tengo la mochila armada, así que en cuanto llegue el Pulga saldré para La Paz, y mañana quizás este en Oruro.

Hice los tres kilómetros para salir de Tocaña y llegar hasta la ruta, ahora estoy esperando que venga la combi que me lleve hasta La Paz. El sol pega como la gran puta. Por suerte hay un poco de viento, que salva un poco. Se extraña el viento de Villalonga por acá.

Esta complicada la cosa no pasa ninguna combi ni nada. Hago dedo pero no te levanta nadie. Un viejito me dice que hay que ir hasta la subida a Coroico pero esta como a una hora caminando. Estoy dudando que hacer, para colmo no me queda guita para pasar la noche en ningún lugar menos para comer. Es grabe la situación. Las ampollas no me dejan decidirme tan fácilmente a empezar a caminar.

Me decidí y salí caminando. Apenas caminados unos 2000m me alzo una camioneta de, algo así, como los inspectores de caminos que me llevaron hasta ese lugar a mí y a un boliviano.
Ahí, apenas llegue, me levanto un camión que me trajo hasta La Paz. El camino estaba muy complicado, en varios lugares hubo derrumbes y no se podía pasar por la ruta y había que desviarse. Cuando subimos hasta, más o menos, los 5000m comenzó a nevar para colmo, no se porque mierda, el chofer iba con la ventanilla abierta. Como no podía ser de otra forma en ese lugar había un derrumbe muy grande y tuvimos que esperar una media hora ha que se reabra el camino.
El cambio de clima me mato...
Llegue a La Paz a eso de las 5hs. Baje a 30 cuadras del centro. Cuando baje, le agradecí el haberme tirado pero me dijo que no había que agradecer había que pagar. Le deje 10bolivianos, yo pense que te subían de copados.
No me quedo un mango así que tuve que caminar hasta el Carretero, donde siempre me espera un lugar. “Oh, Álvaro, el famoso Álvaro Urutia” me dijo Roberto en la recepción.

Lunes 28-01-08

el paisaje y ¿yo?

2008-02-24T19:34:00.000-08:00

El amigo Julio y sus amigos seguirán tomando para celebrar una semana de trabajo, de sol a sol, cosechando coca.

No me iría nunca d este lugar, pero mañana no me quedara otra que salir para La Paz. Al mediodía bajare para tomar el cole.
La bajada hasta la ruta será complicada con varias ampollas que no llegaron a curarse. Todavía no pude calzarme las zapatillas, a pura alpargatas anduve estos días.
Después de hacer algunas cosas, mire bien Tocaña. Recién ahora advierto que todo en esta comunidad, en este paisaje esta quieto. Todo se encuentra quieto, e intolerablemente impenetrable... La mirada puede permanecer horas en una misma montaña, y por más que tres o cuatro personas, veinte autos, mil pájaros, se hayan movido en ese lugar, no se percibe ningún cambio en absoluto... Mirar cualquier cosa en este lugar es como cuando, en mi infancia, miraba las casas que hacia con piedras sobre la loma que había en el patio, imaginaba la casa y mil circunstancias pero nunca deje de ver la piedra... Solo ando por algunos caminos, pero no puedo adentrarme en ningún lugar. Nada deja de ser paisaje, piedra... yo, sin duda, soy paisaje. Soy un átomo de este paisaje, mal que le pese a mi orgulloso “Yo” que tanto han incentivado desde mi infancia.
Prueba:
Hace un rato paso el amigo Edwin preguntando si yo había recibido alguna visita, siendo quietud e inconsciente de esa condición le dije que no. “Pero, cómo ¿no vino una chica?” Cuando la pregunta choco contra mi alienación, vi que mientras estaba quieto, siendo paisaje, recibí la visita de dos mujeres afrobolivianas. Una buscaba al Pulga y dejo algo para él; pero la otra recién bañada y muy vestida como para una situación ordinaria, como yo no le di ni bola se fue. Pobre de mí, tan paisaje era que ni siquiera fui... Protagonista de un dialogo pero siendo piedra, siendo paisaje. Solo estaba en la quietud contagiada del paisaje. Edwin pregunto y respondí “nadie”, solo en el recuerdo como a una montaña a kilómetros vi a las dos mujeres...

Se escucha, en el silencio, la buya de Julio y sus amigos que continúan tomando y coqueando a más no poder. Por lo que me han contado si uno toma coqueando no le agarra sueño, y puede pasar días bebiendo y sin dormir.

Iré a dormir.
Las luciérnagas están rompiendo las paredes nocturnas con su luz casi dolorosa, como toda belleza.
Anoche una ilumino, al menos por media hora, pedacitos de chapa del techo. Seguramente maldiciendo que le hayan robado el cielo.
Domingo 27-01-08

la vuelta

2008-02-12T12:44:00.000-08:00

La vuelta fue corta. Mientras caminaba hacia no se donde y me llamo un grito y no pude más que ir. Estaba Julio, quien antes había ido a refugiarse al alero del Pulga, tocando la guitarra y tomando cerveza con dos parejas del lugar. Tomaban cerveza y coqueaban a más no poder. Absolutamente borrachos cantaban cuando se acordaban, y dejaban de hacerlo a la menor distracción.
Hablamos durante un rato de cosas inconexas, aunque no por eso dejaron de ser importantes. Una de las mujeres cantaba bien, me recordaba a la Chavela. Esta, en la borrachera se puso a pelear a su marido, para después acabar rompiendo en llanto lamentando no tener ni ser nada. Los otros la animaban, diciéndole que tenia lindos hijos y una linda casa, el marido la desdeñaba rezongando mirando a la misma tierra a la que escupia una y otra vez.
No dejaban de pasar las birras… A la hora de pagar se armo otra discusión de cuantas había pedido cada uno en la casa-tienda-bar en la que estaban bebiendo.
La discusión continuaba, y Julio, tocaba y cantaba a mi y a otro argentino, canciones de los Visconti.
Me fui por una cuestión de respeto. Hace un rato pase de nuevo, mientras iba a comprar lapicera, y aun seguían de joda.

Ahora me vine hasta un mirador que se encuentra debajo de Tocaña. Se ve Coroico, y abajo se ve el rió, que va a todo ruido, y la carretera absolutamente silenciosa; prueba de la supremacía del paisaje sobre el hombre que se da en este lugar.

mate y música

2008-02-11T18:26:00.000-08:00

Me quede sin yerba, será muy difícil sobrevivir sin tomar mate hasta mi regreso a La Paz.

El día va siendo.
Lave algo de ropa que venia sucia desde hace tiempo. Salio el sol después de la lluvia y la ropa se ceca rápido. Confieso que la lavada fue media enjuagada, no más que eso.
Comí uno de los arroces más ricos de mi vida. No tenía mucho de especial pero sentí mucho placer al comerlo. Sobro bastante, así que esta noche nuevamente me entregare a semejante goce.
En un toque saldré a dar una vuelta por el lugar a ver que se ve. Mientras espero escucho a Mano Chao, y escuchare a Caetano Veloso.
Acabo de escuchar “Mi vida” de Mano y me voy a caminar y a leer a Miguel Ángel Bustos bajo algún árbol de este lugarejo… Seguramente acá entienda en parte la historia del “cristal”…

con la gente de la comunidad

2008-02-11T16:14:00.000-08:00

Ayer me interrumpieron la escritura los amigos Miguel y Edwin. El segundo paso solo un ratito. Miguel se quedo un rato largo charlando. Es un afro-norteamericano, aunque se confunde con los de la comunidad, habla perfecto el español. Hace cinco años que esta en Bolivia. Salio de mochilero de Nueva York, escapando del ruido y la velocidad hacia México y Centroamérica. No le gusto mucho, se encontró con gente tan ambiciosa como en Norteamérica, según cuenta. Entonces con lo poco que le quedaba de guita tomo un avión hasta Perú y de ahí sobrevivió hasta llagar a la Madre Bolivia.
Fue cuatro años Marine.
Salio para escapar de la “civilización”. Es un licenciado en matemática y, por lo que se ve, ha leído mucha filosofía…
“La gente acá no es tan ambiciosa”. “En Estados Unidos hay solo dos religiones: el Dinero y la Ciencia”.
Ahora esta casado, con dos hijos y labura de albañil, y no tiene acceso ni a la tele ni a internet.
Se lo ve feliz con el camino que Eligio, no se arrepiente. “Pero la gente de acá no me entiende”. Podría estar laburando bien, teniendo dinero y mil comodidades pero esta acá…

Paso un rato, entre “conversa”, y paso a buscarme Edwin para ir a jugar al fútbol con los pibe de la comunidad. Pero cuando llegamos a la cancha a los chabones no les gusto mucho la idea de que yo juegue. Después de todo no soy más que un gringo más para ellos… La pisan mucho, por lo que vi, pero no mas que eso. Juegan rápido, pero sin mayor técnica. Todos muy identificados con Brasil. Tienen camisetas de esta selección o de Ronaldiño…
Quizás por eso no quisieron que juegue, me tenían miedo. Bien hacían, a la primera pisada me llevaba una rodilla para argentina de recuerdo.

tranquilo y solo...

2008-02-11T05:51:00.000-08:00

Desperté con el canto de un gallo, imagino que eran seis y media más o menos.
Anoche a las ocho ya estábamos en el sobre, Juan se durmió, yo estuve como cuatro horitas pa¨ dormirme, pensando en giladas. ¡Que pelotudo, no!
La puta… no ser uno de esos maestros Zen que pueden dejar a un lado estas cosas. Sospecho, que de forma análoga, los campesinos bolivianos poseen la misma capacidad, o algo que se le parece demasiado.

Toda esta realidad me entraba por una pequeña ventana, por la mañana, y yo sin saber que mierda hacer o dejar de hacer.

La bruma es muy espesa, ahora.
Solo falta un lago con una casa flotando en el medio, para ser “Primavera, verano, otoño, invierno… y, otra vez, primavera”; aunque, pensándolo bien, todo eso sobraría.

La comunidad es increíble. Según nos cuenta el Pulga es, de todas las del país, la que mas conserva sus tradiciones.
Sus ancestros fueron traídos, vía puerto de Buenos Aires, hasta Potosí para laburar en las minas o en la Casa de la Moneda; pero como tenían muchas dificultades paran adaptarse a la altura y al frió de esa ciudad, los trajeron hasta esta zona tropical para que cultiven coca, siempre necesaria para que los “indios” rindan más en las minas. Los marcaban como a ganado, según los dueños, y cuando cometían algún delito se los marcaba en el rostro. Esto fue a principio del siglo XVIII.
Los afro-bolivianos siempre estuvieron ligados al cultivo de coca.
Sus ancestros vinieron de Angola y Sudan. Los separaban, para que no quedara gente de la misma etnia, de ese modo les resultaría más difícil conservar sus tradiciones y resistirse a la imposición del cristianismo, siempre necesario para el dominio y la explotación.
Según el Pulga en los rasgos físicos se denuncia su país de origen.

Hace una media hora se fue Juan, así que estoy solo por unos días. El chabon no quería estar acá, quería ir a Sorata, y yo quedarme, así que nos dividimos, y nos encontraremos en La Paz.
Me quede sin maquina de foto. Tendré que afilar la pluma, aunque sé que estoy destinado a fracasar.
Estoy muy tranquilo, el Pulga se fue a Coroico. Me estoy reencontrando con la música, escuchando el cd de Hiro; y leyendo un libro sobre los Incas (“Estructuras andinas del poder. Ideología religión y política”, de Maria Restworowski de Diez Consejo), tema en el que estoy debutando.
Estuve leyendo el “Himalaya…”, creo que aun no estoy en condiciones de escribir algo… Voy a terminar el libro de la mina esta, y releer “Himnos a la noche”, y esperar que se mueva algo adentro. Lastima que no tengo el Poopol Bhu, pero bue… esta en buenas manos.

sabado 26-01-08

camino a Tocaña

2008-02-10T15:17:00.000-08:00

Estamos en Tocaña en casa del “Pulga”, atrás quedaron las lluvias constantes de Coroico. Los dos pueblitos están realmente muy cerca, solo que están en montañas distintitas. Los separan tres horas de camino bastante complicado, y más aun a causa de la lluvia, y más aun, si para acortar tiempo cortas camino…
Salimos ocho y media de Coroico; apenas treinta minutos de camino nos encontramos con que el camino estaba cortado a causa de un derrumbe. Más de diez autos esperaban mientras ocho o nueve trabajadores hacían lo posible para que el transito continué. Nosotros pantalones arremangados y zapatillas en mano pasamos sin grandes dificultades, ante algunos chistes no comprendidos del todo. Habrán sido unos treinta metros de caminata entre el barro.
No era mucho lo avanzado cuando un taxi, sin duda queriendo llevarnos, nos dijo que quedaba lejos pero que había un atajo. Mal hicimos en hacerle caso. Se ahorraba mucho camino, pero el camino era casi imposible para hacerlo con la mochila-biblioteca mía y la de Juan que pesaba otro tanto. La bajada era muy empinada, y en los lugares donde no había piedras y había tierra-barro gredosa era imposible hacer pie, era un jabón. Juan se cayo una sola vez el hijo de mil, yo unas veinte. A la primera, nomás, me corte el dedo con un yuyo y se me rajo un pedazo el pantalón. Con las sucesivas caídas el agujero se hizo de unos 30cm. Así que, todo aquel con el que me cruce pudo ver mis vergüenzas, que en realidad eran solo un calzoncillo rojo.
El camino dejo de ser peligroso cuando descendimos hasta el rió Coroico, creo que se llamaba; aunque de ahí solo fue subir unos tres kilómetros hasta Tocaña.
Les juro que prefiero ir caminando de Villalonga a Stroeder antes de hacer este trayecto de nuevo con los 32kl de mis dos mochilas amenazando con asesinar a mi espalda, y dos ampollas, una en cada pie acompañándome casi todo el camino.
Por suerte del cartel que decía: “Bienvenido a Tocaña” hasta la casa del “Pulga” quedaban solo 20m. A las doce y media estuvimos ahí. Destruidos.
Menos mal que no vino el gordo del Mati. Se nos moría…

Es la tarde, ni idea la hora, ya estamos instalados acá. El lugar es hermoso y la gente más. El Pulga se fue a trabajar, y nos dejo en compañía de Fabricio, un nene afro-boliviano que queda acá cuando sus padres se van a trabajar a los cocales y maizales.
¿Ya dije que Tocaña es una comunidad, de unos 150 habitantes, afro-boliviana?...
Hace un rato se largo a llover y Julio, que estaba laburando en los cocales de enfrente, a unos 300m, se vino al reparo del alero de la casa del Pulga. Charlamos un rato con este hombre de unos cuarenta años… convido coca, convidamos mate.

El lugar es más que agradable.
El Pulga es un antropólogo que vino a trabajar a esta comunidad y termino asentándose. Tiene una biblioteca interesante, y un libro editado sobre la coca y la comunidad. Aun no chusmee bien… ya lo haré.
Viernes 25-01-08

en coroico

2008-02-05T10:36:00.000-08:00

Hay somos jueves 24. Ya tenemos todo armado para salir del Carretero. Con Juan nos vamos para Coroico, y de ahí seguramente para Tocaña, una comunidad afro-boliviana. El Mati se va para Buenos Aires.
Voy mejorando del resfrió. El Mati ya esta bien; pero ahorita se va para argentina.
Sale a las 5hs y tiene 48 horas hasta baires. Le estamos dando cosas para que nos lleve y no andar cargandolas el resto del viaje.

En un rato bajaremos hasta 1700m, será casi como volver a nacer. El lugar ya es zona de yungas, selvatico. Hay un problema: en el lugar hay fiebre amarilla y no nos vacunamos contra ella.

Estamos ya en Coroico. El viaje fue más que raro. A la media hora de salir de La Paz, subiendo, nos encontrábamos entre montañas nevadas. En veinte minutos más ya estábamos entre la nieve, y las nubes comenzaron a rodearnos.
El chofer de la combi que nos llevo, que no cerro el vidrio todo el puto viaje, cuando el camino comenzó a ponerse complicado, muy peligroso, empezó a tirarle alcohol sobre la rita casi congelada por la ventanilla. “Challaba”, pedía permiso. Lo hacia, imagino, al igual que los mineros lo hacen con el Tio.
De repente nos encontramos dentro de las nubes, una niebla espesa que no dejaba ver a más d e dos metros, siempre andando sobre las peligrosas laderas de las montañas de más de 5000m. este trayecto se hace en zona de derrumbe, cuando llueve mucho ocurren todo el tiempo. En más de un lugar a la ruta se la había llevado el agua.
De alguna forma había que sacralizar el viaje, no estaba tan loco el chofer.
Por lo que escuchamos hay alerta meteorológico en todo el país. La Niña esta azotando la Madre Bolivia.
Siempre nos acompaño la lluvia.
Llegamos a estar a 5000m de altura y desde ahí comenzamos a bajar hasta Coroico. El clima y el paisaje que nos fueron rodeando cambiaron drásticamente.
Continua lloviendo, pero ya no hace frió. Estamos en las Yungas bolivianas. Donde el clima es tropical.
Desde la ruta tuvimos que subir unos quinientos metros hasta Coroico. Casi no pudimos pasar a causa de que había que cruzar un rió que venia con un caudal muy alto. La ciudad parece estar haciendo equilibrio en la cima de un cerro. Es muy linda.
Estamos debajo de un toldo esperando que la Niña se calme, para ir a algún hostal.

Ya estamos en un hostal. La lluvia nunca paro. Ya es el tercer bar que recorremos en busca de beber algo (que otra cosa se puede hacer en un día así), pero no conseguimos nada, a pesar de que esa todo abierto, a al gente acá no le importa una mierda vender.
No hay Internet para colmo.
Unos mochileros nos dijeron que hace tres Díaz que están acá, i que siempre llovió. Se quieren matar

por libros

2008-02-05T10:35:00.000-08:00

Sospecho que es veintitrés. Juan se fue para Tiwanacu, y el Mati y yo nos quedamos. El descompuesto y yo resfriado.
Dejo de llover, para sorpresa de todos, y salí a dar una vuelta, a comprar libros a una feria que me recomendó el amigo Juan Carlos. Compre varios libros interesantes, pero me interrumpió nuevamente la lluvia, así que estoy nuevamente en el Carretero.
Juan Carlos me dijo que por ahí pasaría por acá, pero con esta lluvia no creo que pase. Una lastiam.

fortaleza y resfrio

2008-02-05T10:25:00.000-08:00

Gueno, llegue a la pensión de la plaza hace media hora. Mojado y muerto de frió. Llueve, llueve y llueve…
Vi en la plaza a Evo y a Álvaro García, realmente me tranquiliza mucho ver tal firmeza, tal entereza en el gobierno de la Madre Bolivia. No hay vuelta atrás en este proceso que se esta dando en este país. Este movimiento viene de siglos superando antiguos errores, y aprendiendo a penetrar por los muchos baches que ha dejado la pérfida occidentalizacion del continente amerindio.

Estoy super resfriado en cama. Pero valió la pena estar. Los chicos fueron a ver Boca-Racing.
Espero. No se calienta el agua para el mate salvador…

en la palza

2008-02-05T10:13:00.000-08:00

Estamos en la plaza Murillo esperando hace más de tres horas, ya paso la lluvia ahora esta el sol. Aguantamos. Quedamos en primera fila. Hay gente de todos lados Benin, Santa Cruz… Lo más raro es que toda esta gente vino por sus propios medios. Quizás falte acá un poco de peronismo, más ruido. Aunque también es muy loable lograr que la gente llene la plaza sin ningún clientelismo.

2008-02-05T10:10:00.000-08:00

Llueve.
¿Ya dije que: “moriré en la paz con aguacero”?
El Carretero esta igualito, nada más que con gente distinta.
Tengo muchas expectativas por lo que pueda pasar mañana. Quiero saber cual es la fuerza de esta revolución que se esta dando en Bolivia. Aunque, por lo ya recorrido y conversado, sospecho la dimensión de este movimiento. Sospecho que la Madre Bolivia esta marcando el camino de muchas revoluciones que s e darán en nuestro continente.
El MAS, con Evo a la cabeza, ha logrado despertar la dignidad y la conciencia del pueblo “indígena”. Esta bestia, hermana de mil demonios, despertó de su letargo enfurecido. ¿Qué será de nuestro continente después de tamaño despertar?

“La revolución india estallara como una ley natural” Fausto Reinaga.

en el Carretero

2008-02-05T10:00:00.000-08:00

Estamos nuevamente en El Carretero. Cuando llegamos al igual que la vez anterior llovía mucho, y nos mojamos mucho. No dio para ir a Tiwanacu, porque es difícil para conseguir hospedaje. Ahora también llueve.
Yo mañana quiero ir a la plaza, porque se cumplen dos años de presidencia de Evo Morales, seria imperdonable perderme tal acontecimiento.

en Copacabana, de cumple

2008-02-05T09:54:00.001-08:00

Estamos en Copacabana, comiendo en un resto; es el cumple de Juan, así que por ello iremos a tomar unos tragos. El día de hoy fue muy tranquilo, mucha lectura. Y al caer la tarde jugamos un picadito al fútbol con unos chilenos. Bah, acá, a tres mil metros de altura, se juega a otro deporte. Les juro que después del primer pique largo, a lo Clemente Rodríguez, casi caigo desmayado, se me nublo la vista y me vinieron ganas de vomitar, por suerte todo quedo en el casi. Ahora me duele todo el cuerpo, el pecho sobre todo. Me duele respirar. Los chicos también murieron mientras jugaban…
Prometo no insultar más a ningún jugador de fútbol cuando juegue en la altura. Y le pido perdón a quienes insulte, excepto a Marioni, jugo horrible con el Bolívar en la copa… Es un muerto, pecho frió.

El vino Kohlber entra como trompada. Desde Tarija me viene siguiendo. Lo chicos toman birra. En el resto unos pibes argentinos están tocando bosanova… muy buena compañía.
20 de enero 08

partiendo

2008-02-03T12:53:00.001-08:00

Llegue a las nueve al hostal de la zona sur, para armar la mochila y salir enseguida a tomar el barco, que sale a las nueve para Copacabana.
A la cama de dos plaza, de la que tanto alarde, apenas la mire. Pero, les juro que me agrado más dormir en esa cama de cueros de ovejas y de llamas, y en tamaña compañía.
La Pacha (permítanme después de lo que pase tener fe en ella) me mostró este camino que ahora me completa de sobremanera.

Ahora estamos en la lancha, con los chicos, atrás quedo toda esa indescriptible magia de la isla…

uf... el camino

2008-02-03T12:44:00.000-08:00

Anoche brinde por ella en el lado norte. Me quede con los chicos.
A eso de las doce y media Salí caminando para el lado sur, no sin antes pedirle permiso a la Pacha ofreciéndole un poco de lo que estaba bebiendo, lo hice a mi manera, desde mi paganizad “civilizada”. La tormenta era mucha tormenta, pero mucha; le pedí que me permita llegar o que me elija un camino.
Mientras caminaba el temor se me hizo carne, pero en cada segundo me acorde de que había pedido permiso y que por eso no iba a pasarme nada que no tenga que pasarme.
Como el camino era de tres horas, comencé el camino con la linterna apagada, para ahorrar pilas, así hice los primeros cuarenta minutos. Creo que ahí fue cuando me perdí… No encontraba el camino. Quise volver, pero también estaba perdido para hacerlo. Desesperado subí a la cima de una montaña para ver si veía alguna luz, con el riesgo de que me parte un rayo ya que la tormenta eléctrica era mucha. Camine mucho sin saber donde estaba, la lluvia en ese primer tramo era escasa.
No dejaba de caminar para descansar porque mi ropa estaba muy mojada y si dejaba de hacerlo me moría de frió. Trate de que el cuerpo siga caliente, por eso no deje de caminar.
Al fin después de mucho buscar y mil rogativas improvisadas a la Pacha, halle un sendero. Conducía a un pequeño pueblito, pero no era el pueblo que yo buscaba ni del que había partido, sino que era Challa. Caminaba, y no podía salir del pueblo, siempre le erraba de camino y volvía a andar el mismo camino una y otra vez. A la cuarta vuelta que di, ya lloviendo mucho, escuche un sonido: “kokoko ko, kokoko ko”. Este se repitió varias veces. Trato de escuchar mas atentamente, cuando de repente veo que se enciende un luz y nuevamente: “kokoko ko, kokoko ko”; hice señas con la linterna, me respondió otro “kokoko ko, kokoko ko”, y fui para el lugar. Eran unos trescientos cincuenta metros en subida. Cuando llegue encontré a un hombre de unos sesenta años; Eusebio, me dijo cuando lo salude. Le pregunte por donde se iba al lado Sur de la Isla, me dijo que estaba a una hora y media, pero a pesar de mis ganas de seguir, mitad hablando en aymara y mitad en español, no me dejo ir de ninguna forma. Que tenía que pasar la noche en su casa y que tenía que seguir a la mañana. No pude negarme a tamaño gesto de hospitalidad. Además ya eran las cuatro de la matina…
Más de cuatro horas estuve caminando perdido en esta isla del lago más alto del mundo…
La conversación con Eusebio era muy difícil, su lengua era el aymara. Me dijo que espere, me señalo un reparito con la mano, fue hacia una habitación que estaba al otro lado del patiecito y busco una llave. Cuando abrió la puerta de esa habitación pude ver en las paredes de esta varios posters de Evo Morales y del MAS, entonces le mostré mi WIPHALA y se puso muy contento al verla. Quizás ese fue el punto de más comprensión entre ambos.
Me llevo a una habitación, en la que había tres catres y me invito a que me acueste. Las camas consistían en un catre con varios cueros de oveja y de llamas que hacían de colchón, y cinco chamales para taparme. Eusebio no se fue hasta estar yo acostado. Yo esperaba que salga para desvestirme, y el no se iba… Que me acueste me decía todo el tiempo señalándome la cama. Al final vencí el pudor y le hice caso. Mientras me iba sacando la ropa super mojada, Eusebio la recogía del piso y la tendía en los respaldos de las camas para que se sequen más rápido. “Sáquese la ropa mojada”. Cuando termine de sacarme la ropa, y me acosté sobre la cama el viejito se apuro a arroparme, y me dijo que descanse que a la mañana me despertaría con té caliente y pan. Cuanta hermandad y cuanto amor tuvo ese hombre para conmigo. No puedo ni siquiera sospecharlo…
Me costo más de una hora dormirme, me costaba creer lo que estaba viviendo. Pensé en como contarlo, en si había una forma de agradecerle tamaño gesto, y si debía irme de esa casa…
A las siete y media me despertó, con la misma hermandad que antes. Me dijo que estaría en la cocina, que me esperaba allá. La cocina era la habitación de donde había sacado la llave a la noche, ahí estaba su chola cocinando y alimentando a unos conejos que tenia. Me sirvió un té de manzanilla y un pedazo de pan casero. Me mostró orgulloso la camiseta de fútbol de la Isla del Sol, donde jugaba su hijo. Conversamos de muchas cosas no siempre entendiéndonos.
Al irme le deje mi wiphala en forma de un eterno agradecimiento. No tenia nada de plata para dejarle… Quedo muy contento. Me acompaño unos 600m para mostrarme el camino y que no me pierda de nuevo.
Me fui prometiéndole volver el año que viene, se alegro por eso, y me dijo que venga con amigos si quería, que su casa estaba disponible para mi.
Me emociono de solo recordarlo.
Ahora entienden por que me enamore de Bolivia.
Sabado 19-01-08

a orillitas...

2008-02-03T11:10:00.000-08:00

Estamos con los chicos. Yo me vine bien a la orillita de este tremendo animal que es el lago Titicaca. A la izquierda se va despidiendo el sol sobre las montañas, y a mi derecha comienza seducir la luna. ¡Como se encuentra todo lleno de belleza!
Mientras escribía, mirando la hoja, en los 50cm que separan a mi persona del lago pasaron seis vacas, como si nada, como si fuera una piedra.
Acá están nuestros excompañeros de departamento de Potosí. Habrá fogón esta noche, así que me quedare, i más tarde me iré para el lado sur. Hay un camino que va derecho y no tengo que ir de nuevo hasta las ruinas. Son tres horas caminando.

Según parece no vamos a pasar a Perú. Yo no tengo nada de ganas. No estoy muy preparado para pasar otra frontera. Además seria mucho dinero. Creo que no hay que moverse de la Madre Bolivia.
Creo que ya lo dije, pero lo repito: estoy enamorado de Bolivia. Liliana Felipe esta enamorada de una veterana “de entre 45 y 46, una veterana que es la revolución Cubana”; yo me enamore de una niña de dos años de edad que es la “revolución boliviana”.no me acusen de pervertido, no es una niña cualquiera, es la reencarnación de las realidades y las luchas de los antiguos de estas tierras. De dos años pero de una sabiduría y contundencia educada por los siglos y la tierra, Pacha.
Esta noche brindare a su salud…

encuentro al fin. lado norte

2008-02-03T11:09:00.000-08:00

Ahora estoy en el lado norte de la isla, también es hermoso. Es todo playa y los hostales están al nivel del lago, no hay que subir 500m hasta el hostal como en el otro lado. Una lastima no haberlo sabido antes.
Acabo de encontrar a los chicos.
No sé que voy a hacer, ya pague 25 bs en el hostal del otro lado, me espera allá una cama de dos plazas. Estoy a tres horas caminando, quizás me vaya caminan… Hay una luna excelente.

el lado norte de la isla

2008-02-02T07:57:00.000-08:00

Estoy en el otro extremo de la isla, en una palyita hermosa. El agua es transparente, muy fría pero bue me metí igual.
Arriba a unos a unos cincuenta o sesenta metros en la montaña hay unas ruinas precolombinas hermosas. Se ve que nuestros antiguos eran muy brutos y retrasados para elegir un lugar como este…
No se el origen de estas ruinas. Sospecho que son aymará, ya que todos los habitantes de la isla lo son. Una comunidad te cobra un peaje o algo así de diez bolivianos. Estuve conversando con ellos, me contaron que hasta el cincuenta y seis la isla tenía dos patrones y que a ellos los tenían a “chicotazos”; eran esclavos. Con la reforma agraria cambio la cosa pero no tanto, recién ahora ellos son propietarios. Cada familia tiene pequeños lotes donde siembran y tienen su ganado.
Estos armaras diezmados están acá hace siglos.
Alguna de la gente con la que iba se resistió a pagarle tratándolos de ladrones, sentí un poco de vergüenza ajena por ellos. ¡Que les pasa!
Las ruinas son hermosas. No son otra cosa que paisaje. La vida en estos lugares es paisaje. Cada movimiento esta en armonía con él. Ellas están llenas de pequeñas habitaciones, muy laberintoso. Abarcan gran parte de la ladera, parecen descansar sobre ellas.
viernes 18-01-08

en la Isla del Sol.

2008-01-30T07:43:00.000-08:00

Ya estoy en la Isla del Sol. Busque a los chicos en varios hostales pero nada ni noticias.

Ahora estoy subiendo en uno de los picos más altos de la isla, para ver el ocaso desde ahí. Esta nublado, pero por ello no pierde hermosura el lugar. El sol se va por Perú, en su carro de fuego… No tengo muchas palabras ante esta inmensidad, solo miro extasiado y por impotencia callo.

El lugar se llama “El Calvario”, lo escuche de unos nenes lugareños, que ahí vienen; “Ahí hay un turista, vamos a ver como es” dijeron, y me pidieron el cuaderno para dibujar. Lastima que los apuro la madre.

hacia la Isla de Sol.

2008-01-30T07:31:00.000-08:00

Llegue a Copacabana, di un paseo por la costa con la mochila encima buscando a los chicos, y recorrí algunos hostales, y no los halle, así que me voy para la Isla del Sol” a ver si tengo suerte. Por lo que me dijeron es un lugar paradisiaco.

Quizás me encuentre con los chicos, sino no importa, disfrutare el lugar.

Voy solo en el barquito hacia la isla. Los dos barqueros hablan aymara, quisiera saber aymara. Trate de hablar con ellos pero no me dieron mucha bola, me hubiese gustado que me cuenten alguna historia del lugar, pero bue… ahí que respetar su silencio después de todo soy un gringo más para ellos.

Ojala pudiera ver en el zumbido de un insecto música. Cuanta enseñanza. Es lo que debemos comprender y vivir.

A la otra orilla del Titicaca veo el Perú bello y desconocido, se me hace otra fisura en mi mirada razón ya grietosa de realidad

¡Titicaca: animal indescriptible!

Solo este sabio poeta puede expresar todo lo que no me sale decir:

“Todo comenzó algún tiempo atrás

en la Isla del Sol

se juntaron dos caminos por casualidad…”

para Copacabana. completo...

2008-01-30T06:51:00.000-08:00

Voy arriba del cole para Copacabana.

Fue muy bueno ayer ir con Juan Carlos a la casa de la poeta Yesica y el artista plástico Anuar, ahí conocí, además estaba el poeta Benjamín Chávez.

Los tres poetas bolivianos estaban están armando una antología de poesía joven del país. Así que estaban leyendo las cosas que les iban mandando. Fue bueno ir chismeando que pasa acá con la poesía, saber sus preocupaciones y sus intenciones. Creo que se abre un dialogo con ellos al menos esa es mi deseo.

El amigo Juan Carlos no dejo nunca de sorprenderme, me regalo el Nro. 4 de la revista Mar con Soroche, en la que también participa Andrés Ajens. Muy buena la revista, ya he leído un numero anterior que me dio Andrés en Santa Rosa, en los “Quetrales” en homenaje al maestro Bustriazo Ortiz, que organiza el compañero De Matteo. Ya leeré con tiempo este numero, se que será bueno, la estética de la revista es muy prometedora.

A la habitación compartida en la que estoy, anoche llegaron unos brasileros, muy copados. Uno, el que estaba destruido a causa de la altura, estudiaba filosofía. Conversamos un rato de literatura y de filosofía. Lector de Camus, Sartre y Heidegger, y también de los poetas románticos franceses sobre todo. Mucho en común, no hablamos de futbol, quizás por eso…

Hay al armar la mochila tuve que dejar afuera varios libros por una cuestión de espacio. Le regale al amigo Fernando el Popol Buh y Trilce de Cesar Vallejos. Como agradecimiento me regalo “O exilio e o reino” de Camus en portugués. Se deja leer, en bahía lo encarare.

“El alma romántica y los sueños” de Albert Beguin, que ocupaba vastísimo lugar se lo di al amigo Mauricio, de Concordia, que me regalo una revista de allá llamada el “Aljibe”. Amigo de la gente de “las 40”, me lo dijo al ver mi libro “confines de occidente” de Canal Feijoo. También le di las fotocopias de “Elegías de la piedra que canta” del Penca Bustriazo Ortiz, se le voló la cabeza cuando leyó al gran maestro de las pampas.

Me quedo tranquilo, sé que los libros quedaron en buenas manos.

Me quedaron muchas cosas en estos días, y más que nada amigos del camino… Se esta solo, pero es imposible estar solitario en este lugar.

También conocí al amigo Leo, periodista y bibliotecario. Muy buena gente. Entrevisto acá, en la Madre Bolivia, al vicepresidente Álvaro García Linera, muy copado el chabon, se comprometió a mandarme la entrevista.

En unas tres horas estare en Copacabana, no sé como hare para encontrar a los chicos, los giles no me mandaron el mail para decirme donde estarían. Espero tener suerte en la búsqueda.

con Hiro, y esperando a juan Carlos

2008-01-30T06:49:00.000-08:00

Continuo en el carretero, ya como en casa.

Conversando con el amigo Hiro. Me llevo un disco de él (te lo voy a pasar Guille Goico). Un poco de todo, y todo sin desperdicio.

Anoche un chabon se paso tomando merca acá, y le agarro un paro o algo así, lo auxilio Hiro. “Cuando llegue ya se le había ido el alma… Con unos perfumes que me dio mi maestro en Peru, acariciándole la frente y con primeros auxilios le volvió el alma”. Esta aprendiendo para “curar”.

No puedo decir mucho más.

Hablamos de Basho, me dijo hablando de las traducciones: “ustedes están tirados bajo un árbol en verano y aparece un insecto volando y lo espantan porque les molesta, les parece feo; para nosotros el zumbido de ese insecto es música. Que es distinta en primavera, en verano, en otoño y en invierno”.

Eeeeeeeehhhhh… No digo más nada del tema, todo estaría demás.

Espero a que llegue Juan Carlos, así vamos a no se donde a leer y a hablar de poesía. Paso ayer y no me encontró, me dejo su libro a Roberto (el del hostal), es bueno, lo llevo por la mitad, un dialogo con la poesía, los lectores y los poetas. Aforismos. Cuando ande con tiempo me explayare más sobre el libro

ya solo. no solitario

2008-01-30T06:26:00.000-08:00

No dejo de sorprenderme. Estoy en “El Carretero”, el hostal, charlando con Hiro, un músico japonés más que interesante. Esta tocando un instrumento que se llama algo así como Niko, desde mi brutalidad les digo que es como un violín con dos cuerudas. “Un instrumento muy simple pero muy complicado”. Como todo en el Japón. Y del revés es otro instrumento de tres cuerdas que creo que se llama Sanhi, o algo así.

Alemanes, peruanos y argentinos escuchamos admirados.

Anduve dando vueltas por el centro. La plaza esta cerrada porque se reúne Evo con los Prefectos, y estos últimos le tienen miedo al pueblo. Evo es el pueblo. Como Marcos “manda obedeciendo”.

Anduve dando vueltas por la “calle de las brujas”. En el lugar se venden artesanías. Hay cosas increíbles. Llevare un feto de cabra, con ellos se hacen ceremonias a la Pachamama.

En realidad quiero llevarme todo. Quiero llevarme Bolivia a casa… Creo que será conveniente venir más seguido para acá.

Martes 15-01-08

oh madre bolivia

2008-01-30T06:10:00.000-08:00

Acabo de llamar al amigo Juan Carlos R. Quiroga, para mi sorpresa estaba esperando con ansias mi llamada, se ve que el compañero chileno Andrés Ajens, le hablo bien de mi. El día miércoles Juan Carlos y unos poetas se juntan a leer poesía y me invito a ir. Conoceré a algunos poetas jóvenes bolivianos…

Pensaba salir mañana para Copacabana, pero tengo mucho interés en ver que pasa con la poesía acá. Mañana los chicos salen para allá y yo me quedare hasta el miércoles haber que pasa. Lamento no tener mas nadeando para cambiar, aun que por un lado es mejor que se acaben esos librejos. Solo tengo para darles una copia del texto y la selección que hice de Leonidas Escudero para el gran Jorge Spindola.

La Madre Bolivia no deja de sorprenderme. Ahorita estoy tomando un tintillo por ello.

"tomando mate en La Paz"

2008-01-30T05:50:00.000-08:00

Estamos en La Paz. Llueve muchísimo nos mojamos todo hasta conseguir un hostal, para colmo son las ocho y tenemos que esperar hasta las diez por una habitación. La estamos pasando horrible, hace mucho frio…

El Mati esta en eso de hacer mate.

Por lo que nos dijo un chabonsito acá llueve todo el puto tiempo. Tendré que comprarme un impermeable, no me queda otra.

Espero desesperado que llegue la puta hora en que nos den la puta habitación y meterme en la bolsa bien calentita.

“moriremos en La Paz con aguacero”

Lunes 14-01-08

en el viaje

2008-01-29T10:39:00.001-08:00

Estamos en viaje. Dormí un cacho y me desvele. En el asiento de alado venia una chola con su criatura y me volvió loco; así que en la primera parada le di el asiento a otra chola que venia sentada en el pasillo y me vine con los chóferes. Ellos coca, tabaco y singan lleban el colectivo hasta La Paz.

La chica a la que le di el asiento, me dio un dato muy importante, me dijo que la bandera de los pueblos se llama: WIPHALA. Como no le iba a dar el asiento. Me enamore de ella pero no me dio bola. ¡quédate tranquila Chelo!

en la terminal. para La Paz

2008-01-29T10:27:00.000-08:00

Estamos en la Terminal esperando que se hagan las 21hs para partir rumbo a La Paz. Los chicos quedaron en otro lugar yo me mezcle entre la gente que esta esperando también para viajar o a alguien. Esta clase de experiencia es una de las más confusas que se puede tener. Si bien estamos en un “no-lugar”, ya que todas las terminales son iguales; pero este es un no lugar, a diferente de los otros, cargado, mejor dicho sobrecargado de sentimientos y emociones. Gente que se despide por mucho tiempo, por poco tiempo, para siempre… gente que roba, gente que tiene miedo de ser robada, gente que se hace el mango laburando, gente que no quiere comprar… algunos que bajan del cole sin saber siquiera donde están y vuelven a subirse sin saberlo…

Imagino que dormiremos todo el viaje, ya que estuvimos desde las tres hasta las seis y media bañándonos en una laguna… Bah! En realidad es mucho más que una laguna, es la boca de un volcán inactivo, en la que se formo una pequeña laguna redonda de unos cincuenta metros de radio. Laguna que no tiene fondo. Nos sosteníamos para descansar de los yuyos de la orilla. Tengan en cuenta que estamos a cuatro mil metros de altura…

El agua es espectacular, la temperatura que tiene es de unos 4º grados; lo que si te mata la salida… La lagunita se llama “El ojo del inca”. Acá se venia a bañar no recuerdo que emperador Inca. Las aguas son aguas termales, no son saladas como las de las termas de Villalonga.

Ahora estamos super relajados. Quizás asta sea la forma en que debiéramos permanecer, estar…

Por alejarme me perdí gran parte de una ceremonia de inauguración o de bautismo de un nuevo colectivo. Frente nuestro, de donde me fui, había un cole con flores en los espejos y además explotaban petardos todo el tiempo alado de él, que despertaron nuestros insultos. Me cuentan los chicos que mientras yo falte una Chola y un Cholo comenzaron a batir unas cervezas y abriéndolas empezaron a arrojarla sobre el parabrisa, las cubiertas, en el interior del coche. Lo bautizaron, lo sacralizaron. El colectivo para comenzar a viajar tuvo que ser sacralizado con una ceremonia. ¡Como un monstruo pagano como este no iba a merecer tal ceremonia!

Esto me recuerda a lo que comentaba Rodolfo Kusch en “Indios, poteños y dioses” de algo similar que la había sucedido, también en Bolivia, con un tren. Me pareció, al leerlo, exagerado el relato de Kusch, ahora veo que estaba en lo cierto. ¿Cuan lejos estamos en nuestra Pampa del Altiplano?

Ya que estoy, recomiendo leer el libro mencionado del pensador argentino.

Recién me puse a hablar con un pibe de unos 6 o 7 años que laburaba vendiendo golosinas, que estaba sentado sobre el suelo descansando de un día arduo. Le pregunte si quería dibujar, me dijo que lo hacia “fiero” pero que sabia escribir, que escribiría su nombre: “Raul”… En menos de dos segundos me vi rodeado de unos diez pibes que laburaban en el lugar, y todos querían escribir y todos querían dibujar. Pensa que en más de una oportunidad en que me vinieron a vender algo yo los eche como si fueran adultos, porque me molestaban… y los pibes solo quieren dibujar.

Me siguieron hasta arriba del colectivo charlando conmigo. Dos quedaron para cantar y ganarse una moneda más. Los convencimos de que canten “Potosino soy” y le hicimos el aguante cuando lo hicieron.

Le preguntamos de quien era el tema y nos dijeron que era un tema de la cancha del Real Potosí…

13-01-08

de mil puta la noche

2008-01-29T09:45:00.000-08:00

La de anoche fue la noche. La pasamos de mil puta. Fuimos a una peña folklórica, por recomendación de nuestros excompañeros de departamento. Nos dieron las mejores referencias. Que había mucha música, buena bebida y que la gente era muy copada. Al entrar nomás supimos que no nos habían mentido.

El lugar era muy chico, con unas ocho mesas de unas cuatro personas cada una, y una pequeña pista de baile copada por tres parejas de argentos ¡gringos de mierda… jaja! Encaramos primero al Pisco Sour, después al pisco con jugo de naranja, y por ultimo, y hasta el final, a algo que acá llaman “Limonada”, que es Singan (algo así como el pisco) con lima (limón), para colmo te lo sirven en una jarra térmica de vidrio, y se toma en tazas de cerámica, para que no pierda la temperatura. Con la primera taza ya te importa muy poco nada, y más si uno le hace un prologo de pisco, como el que le hicimos. El trago es exquisito, cuando se empieza no se puede parar de tomarlo; y más en buena compañía.

En un primer momento, mientras el pisco, nos amigamos con los dos bolivianos borrachines de la mesa de alado. Eran ambos arquitectos, uno estaba construyendo la Terminal nueva de Potosí, y el otro estaba haciendo caminos. Copados ambos, de raíz quechua y bien orgulloso de serlo. Se fueron a dormir temprano porque laburaban a la mañana.

Mientras tocaba un grupo folklórico canciones bolivianas y potosinas apasionadamente, lo que nutria al ambiente y las conversaciones de una incomodidad más que respetable y agradable. Eran como ocho los de la banda, no les alcanzaba el ancho del escenario para acomodarse, dos de ellos quedaban detrás de las cortinas. Charangos, guitarras, flautas, quenas…

Apenas se fueron nuestros amigos arquitectos, llegaron a esa misma mesa de alado cuatro flacos, también bolivianos. Estos fueron quienes nos incentivaron a tomar Limonada ¡benditos sean! Nos tomamos como cinco o seis jarras con estos hermanos potosinos. Cantando, charlando, y sobre todo puteando a San Lorenzo que se enfrentara con Real Potosí por la copa libertadores:

“ciclón, ciclón, ciclón

la puta que te parió

ciclón, ciclón, ciclón

la puta que te parió

San Lorenzo hijo de puta

la puta que te parió”

Los amigos potosinos acogieron con beneplácito la canción que les enseñamos.

El momento más alto de la noche fue cuando la banda “Jacha Marka” toco el tema “Potosino soy”. Ya nuestros compañeros de departamento nos habían cantado esta canción.

“adivinen, adivinen, adivinen de donde soy

tiene plata mucha plata

el lugar donde nací

si, si, si yo soy de Potosí

si, si, si yo soy de Potosí…

a mi negra la vi pasar, pasar por el boulevard

si, si, si yo soy de Potosí”

Cantamos el tema a los gritos, nosotros emocionados, ya en nuestro sentimiento siendo potosinos. Amamos esta ciudad. Anoche, hermanados con esta gente, nos sentimos potosinos.

¡Este es el lugar! Acá se sintetiza de manera más que tangible nuestra esencia sudamericana. Amo este lugar. Acá están patentes todas las características de nuestro continente: dominio del paisaje, desamparo, saqueo, pobreza, pasión…

Espero poder vivir en algún momento de mi vida vivir acá. Aun que sea un año en este infierno-edén.

Continuo con el relato nochericola. Como no podía ser de otra forma terminamos hablando hermanados con los muchachos de la banda. Fue muy productivo el dialogo. Estamos muy cerca, pero muy cerca. Mismos problemas, mismas preocupaciones, e iguales ensayos de soluciones. Nos recomendamos música mutuamente. Fuimos hermanos doce bolivianos y tres argentinos.

Como no podía ser de otra forma el bar cerro con nosotros adentro, en plena hermandad amerindia. A las cuatro de la mañana nos fuimos para el hostal después de grandes e interminables abrazos.

Fotos y videos son prueba suficiente de lo que cuento.

¡Aguante Potosí!

Y que real Potosí le haga cinco a los amargos de San Lorenzo.

13-01-08

el cerro

2008-01-23T10:44:00.000-08:00

Acabamos de regresar dela mina. Fue indescriptible. Con esto solo se justifica haber venido hasta Bolivia.

El cerro que cuando fue encontrado por los españoles tenia 5200m de altura ahora tiene 4000m aproximadamente. La Historia esta en esta ciudad. Durante la colonia murieron cerca de 8.000.000 de aborígenes en los túneles en los que nosotros apenas visitamos.

A ellos, se les impuso un dios, para que rindieran mas. Un mix entre Viracocha y el Demonio. En caso de accidentes, los españoles le decían que no era culpa de ellos, sino de los mineros que no habían honrado al dios de las minas, y que este los había castigado por ello. De este modo los españoles evitaban que los mineros se les tiren en contra y se subleven.

Los incas no poseían el vocablo “D”, por eso cuando nombraban al dios de la mina lo llamaban “Tios”. Así el Dios, simil de Viracocha y del Diablo, pasa a llamarse, hasta nuestros días Tio. Los españoles introdujeron en la mina grandes estatuas del Tio hechas en plata. En tiempos de la lucha de la independencia estas fueron robadas por las tropas de Belgrano. El Tio aun existe en las minas, aunque hecho de un material más austero. Los mineros lo adoran con alcohol potable, tabaco y coca. Le mojan con alcohol el gran pene que este posee, porque él es quien tiene relaciones con la Pacha.

Ahora nadie cuenta los muertos, como si el sufrimiento en la mina fuera un hecho histórico. Erik, nuestro guía exminero, me cuenta que hay un promedio de un muerto por día: 7 de cada 10 que mueren es a causa del cáncer, y los tres restantes a causa de derrumbes y de gases tóxicos, que deja escapar la montaña mientras se la esta taladrando.

Los obreros consumen tabaco, alcohol potable y coca. Ingresan a la mina entre los 13 y 14 años; y tienen una expectativa de vida de 35 o 40 años. Ah! Y ganan un sueldo básico de 400 bolivianos, mas o menos 150 pesos argentinos…

¿Cambio algo?

El mineral que ellos sacan seguramente va , vía Chile, a EEUU ahí se convertirá en armas que dañaran en un lugar lejano o no tanto a otros civiles. Así funciona el mundo… ¿Funciona?

(Me reservo aun para hablar de lo que pasa políticamente en Bolivia. Solo diré que quienes se oponen son los dueños de las minas, los grandes terratenientes (que aun tienen sus esclavos, como en la colonia) y quienes reciben algún beneficio de esta explotación.

12-01-08

en un rato

2008-01-23T10:39:00.000-08:00

En un rato vamos a salir a una peña folklórica con los compañeros de casa. Ya estuvimos comiendo las uvas borrachas en grapa, que pegan como los dioses, mejor dicho como los mil demonios bolivianos. La salida será tranqui ya que mañana a las9hs salimos para la mina…

Los chicos se durmieron sin siquiera comer, y yo voy a leer un cacho mas y hare lo mismo, estoy muy cansado pa ir a la peña…

casa de la moneda

2008-01-23T10:17:00.000-08:00

Al final terminamos en otro albergue… ¡bah! En realidad una casa. Somos 15 personas, apenitas conocidas, la casa tiene tres habitaciones. Esta mal pero no tan mal. Ahora estamos con guitarra y mate.

A las dos y media estuvimos en “La casa de la moneda”. Un edificio construido, creo, en el siglo XVII. A pesar de todo el glamour colonial, por cada pared se deja traslucir el dolor. Dolor, culpa tenia razón el viejo Wlater, para que haya tanta maldad tiene que existir el diablo. (No me pude encontrar con el viejo, ya que estuvimos tratando de encontrar hospedaje a las 10).

Pensar que por esa “casa de la moneda”, pasaron todas las monedas con la que se forjo este perverso sistema de exclusión. Sobre el sufrimiento de este pueblo, extrayendo plata de las minas, y laburando inhumanamente en este edificio, se apoya el sistema capitalista.

Sobre este dolor nosotros somos turistas, seguramente es otro gesto el que se necesita. Pero ¿Cuál? No puedo mas que sentirme incomodo…

Lo mejor que vimos fue un cuadro, la “Virgen del cerro”, anónimo del siglo XVII. En esa pintura se ve el pérfido dominio de la iglesia sobre las culturas amerindias. La virgen tiene en esta pintura la forma del cerro Potosí, y esta cargada de símbolos incaicos como el sol y la luna, y además posee una forma piramidal expresando a la pachamama.

Mañana vamos a ingresar a la mina del cerro Potosí. No sé si como frígidos turistas, como sobrios observadores, como conscientes herederos de esa atrosidad, o, ojala así sea, como pequeñoshombres predispuestos a aprender de los grandes errores, para poder comenzar a mirar las cosas desde una perspectiva mas verosímil…